Sala de Fumo

Horas felizes

2008-01-22T15:54:00.000Z

Comemos os anos com maior ou menor rapidez, consoante a fome que nos assola, caindo num apetite voraz ou numa azia que nos empalidece.

Uns são cigarros rápidos, fumados à pressa, sem necessidade, mas com a vontade que o corpo manda. Outros são descansos divinos que duram horas nas quais nos amarramos com força à espera do infinito. Por fim chegamos a uma paragem que não vimos de antemão, um fantasma que já o é antes de morrer, e pensamos nos dias das velhas festas.

Sempre quis escrever sobre horas felizes. Guardei pedaços de pano e copos partidos em caixas de cartão, empoeiradas nos armários do lar, qual lar?, empoleiradas em cima de mim, mais pesadas que os ossos que carrego e mais coloridas que as palavras que escrevo. Mereciam um livro, um gordo romance campeão de vendas que calasse a fome de alegrias e desse esperança aos putos descalços. Vejo-me forte, com esse batalhão de frases vencedoras a rubricar rabiscos e a apertar palmas suadas.

Não dá. Não sou capaz. Não por pensar que a longínqua história não é boa. Mas por sentir que é uma longínqua memória de uma outra pessoa.

O problema de eu ir dormir

2008-01-09T00:15:00.000Z

É que os meus sonhos são espaços fechados sem ventilação adequada.

Sonho numa tarde de Inverno

2008-01-09T00:02:00.000Z

Um dia ao passear nos Campos Elíseos entrei num café, por sinal chique e caro, sentei a mochila desajeitada, pedi um café e fumei um camel. As cadeiras viravam-se todas num sentido, cinema do mundo, enquanto o fumo se desfazia entre os dedos de uma boa conversa.

Há cigarros que não deveriam ter fim.

2008-01-08T23:42:00.000Z

Sem óleo na escrita queria escrever mais que uma simples receita.

Tantos sabores na parte dianteira da cabeça.

Pouco paladar na ponta dos dedos.

Gostava de escrever sim sobre coisas, sobre o canhoto que fuma com a mão direita, sobre o pobre que toca harpa e já não se endireita, sobre o destro que comia nespras nas manhãs de domingo, ou o homem do talho a morrer na partida de bingo. Gostava de rebentar e espalhar a cinza, do supermercado vazio com seu repositor, ladrando para as latas de atum, sem amor nenhum. Sem nunca esquecer a rima, anima anima, as paredes alheias vivendo a vida do vizinho

é tarde

e um dia vou acabar sozinho.

Na missa

2008-01-08T23:01:00.000Z

Farto das beatas foi fumar com o padre.

Aviso

2007-12-13T16:33:00.000Z

A partir de dia 1 de Janeiro de 2008 pode-se fumar aqui.
Obrigado.

O que eles disseram

2007-12-13T16:25:00.000Z

Nunca soube escrever o barulho que faz um isqueiro... E no entanto aqui estou, alheado de tudo o resto, concentrado no gesto que repito, esperando que com a próxima chama que nasça, o meu espírito se ilumine.

(Um amigo há um ano atrás.)

Surdo de mim

2007-12-13T16:16:00.000Z

Estou surdo de mim.

Posso gritar, podes gritar

com as tuas tretas e caretas

tormentos e lamentos

pedradas e fachadas

ou outras gargalhadas

não és feliz e então?

Dorme que hoje não te ouço

não me ouço

estou surdo de ti

sempre a pensares que és outro

maior que o pouco

canta lá as tuas vitórias

saudades e memórias

cospe ou bebe

que eu hoje fico seco

és o melhor e então?

Descansa lá, hoje fartei-me

amanhã casamos

amanhã digo sim

hoje

estou surdo de mim

2007-12-13T16:15:00.000Z

Já desejei 57 Felizes Natais.
Aos 100 ganho um Ano Novo à borla.

Adultério energético

2007-12-12T16:40:00.001Z

Andava a dormir com uma mulher cansada.

Tangerina

2007-12-11T23:03:00.000Z

Tinha as mãos a cheirar a tangerina. Talvez o fumo se cole aos dedos como tiras de mel antes que ela chegue. Antes estivera a esgravatar esfomeado uns gomos para dentro de um prato de restos, minúscula cozinha que tanto lhe lembra a avó, e agora sentado, aguardando, sente as narinas cheias. Esconde nos bolsos os dedos perdidos que antes lavaram a loiça suja e passaram por um creme rosa com outro aroma, apesar disso, e de o mundo ser feio, tudo cheira inevitavalmente a tangerina. E o que ela vai dizer, pensa. Não vai reparar, chega atarefada com um saco de papel carregado de roupa e não detecta. Inventa desculpas tangerinescas, estive tanto tempo a cheirar que não cheiro outra coisa, como uma loja de perfumes em que habitando lá mais que dez minutos engolimos todos os perfumes numa brisa uniforme. É isso. Ela vagueia ao longe. Ele pensa seguro com as mãos nos bolsos, trauteando a frase inicial como se fosse uma manobra de diversão. Cada vez mais perto. Mãos nos bolsos, mas uma inevitavelmente tem de sair para lhe encontrar a cintura.

- Olá amor, tudo bem?Por onde andaste?Já cá estou há tanto tempo(mentira)...

- Olá...Então eu..epá cheiras a tangerina...

2007-12-10T11:55:00.000Z

A segunda-feira é sempre um dia fora de prazo.
Mesmo azul e cristalina tem aquele sabor azedo da preguiça.

O que eles dizem

2007-12-05T20:07:00.000Z

1 ano

Fumando um maço de tabaco por dia, gastas 2,80€ x 365 = 1022 € arredondemos para 1000 euros. Com mil euros comprarias o que consta em cada uma das seguintes alíneas:

- mais de 60 cd's, o que é mais ou menos metade da discografia dos Stones.

- uma viagem de ida e volta a Nova Iorque, com estadia e meia pensão para 2 pessoas.

- mais de 40 pares de sapatos, ou seja, calçado para duas ou três vidas.

- mais de 20 depósitos de gasóleo o que, gastando uma média de 6 litros aos cem, te faria chegar em linha recta até Moscovo e voltar duas ou três vezes.

- cinco caixas completas do Seinfeld.

- 200 bilhetes para o cinema. não repetindo são duzentos filmes num ano.

- mil torres eiffel em miniatura.

- cinco anéis de diamantes para a Li.

- 700 minis no samambaia. sim, a mini aumentou de 0,65€ para 0,70€.

- 500 fellatios na avenida do restelo.

- muitas outras parvoíces que agora não m'alembro.

(Um amigo a propósito da data de hoje)

Feliz aniversário

2007-12-05T20:04:00.000Z

A 5 de Dezembro alguém acendeu este blogue.

Passou um ano

e alguém se esqueceu de o apagar.

Infantil

2007-12-05T14:53:00.000Z

Farto de fábulas fumou a cigarra e matou a formiga.

Natal

2007-12-04T12:37:00.000Z

Arde, cigarrito,
Vamos a Belém,
Ver o Deus Menino
Que a Senhora tem;
Que a Senhora tem,
Que a Senhora adora.
Arde, cigarrito
Vamos lá embora.

Sharon Stone

2007-12-04T12:23:00.000Z

- O que pensas da Sharon Stone?
- O que penso dela?
- Sim o que achas dela.
- Mas em que contexto?
- Ora no contexto que achares mais adequado.
- Se foi por causa dela que comecei a fumar, é isso que queres saber?
- Fala-me só dela...
- Mas achas a Sharon Stone realmente importante?
- Acho.
- Eu gosto dela. Mas não foi ela que me trouxe aqui. Embora a considere um cigarro ambulante. Talvez a única actriz que se sentou realmente nos meandros e viscosidades desta merda a que lá fora chamam doença, e com razão claro. Uma mulher daquelas não faz bem a ninguém.
- Então lá fora estamos em que filme?
- Lá fora vivemos um filme da Meg Ryan. Não há nada de podre nela. Enquanto aqui se descruzam as pernas a lembrar que precisamos de mais. Aqui todos somos um Michael Douglas resignado.
- Ou que já morreu...
- Sim possivelmente que já morreu...

2007-10-22T21:31:00.000Z

Depois de um tempo em que me escondi aqui, num motel de estrada, com os néons e o cheiro a fritos a besuntarem o ar, decidi que o regresso seria o mais acertado. Peguei no BI, decorei-o e voltei a lê-lo(esqueço-me tanto nos dias que correm). Não vou tomar banho porque está frio, apenas isso. Será a preguiça? Não, é mesmo o meu braço tísico e fino que se estica e ressente, com os seus habitantes minúsculos, eriçados e apavorados. Já tenho a barba grande, mas no espelho só corrijo aquele alto de cabelo que se destaca na nuca e foge um pouco à pobre imagem que ainda quero vender no mundo, lá fora. Tocam à campainha, mas só metade do toque, o resto fica encravado nos tímpanos,e no plástico que já não se movimenta com subtileza. Quem é? Um dos cinco com certeza, que voltou e me arrasta de novo para a sala. Se tinha saudades? Tantas que pensei estar a morrer. O chão sujo e areia solta do cinzeiro faziam-me ver coisas, fumos que não eram mais que brisas trocadas e cinzas que não passavam de pó. Tocam de novo.

Já vou. Já vou.

2007-10-22T21:29:00.000Z

Ainda não apaguei.
E por falar nisso vou fumar mais um.

João VIII

2007-07-18T19:27:00.000Z

Conta mentalmente os posters que estão pregados acima das cabeças que entram para o enorme átrio que leva às pipocas e aos bilhetes. Antes as coisas eram separadas, bebidas dum lado, papel do outro. A decisão de um filme mais ou menos longo estava separada da decisão de um estômago com mais ou menos pipocas. Mas as vontades também mudam, e agora é tudo no mesmo balcão, sujando as mãos de manteiga, limpando no bilhete, rasgado de seguida e seguido por um gole no enorme balde de refrigerante. Mas hoje não veio ver as películas e os estofos azuis, veio vê-la. Cruza as pessoas e olha nos intervalos para o infinito, como o seu horizonte fosse só um. Joana, fechada num papel de parede que desconhece, vai rasgando bilhetes e sorrindo à medida que os espectadores decididos sobem as escadas. Conversa também com o colega da frente, dá-lhe indicações sobre alguma coisa, parece decidida, pelo menos é isso que chega a João. Deste lado pareces tão feliz, será que és tu quando passar o vidro? Sempre admirou algumas mulheres, aquelas que não tem e aquelas que teme. Joana era as duas coisas e era ali, no vício da conversa casual, do esforço do quotidiano, nas rugas mais simples, nos gestos mais virgens, que ela era completamente perfeita.

Pedro VII

2007-07-18T19:09:00.000Z

Vai estalando o metal nos carris enquanto o balanço intermitente dos estômagos e das luzes se escurece, numa sinfonia cansada, com notas do suor e da cidade. A voz gélida que anuncia as paragens transmite a geografia, na desorientação de cada suspiro que alimenta mais um dia, é um de cada vez, deve pensar o jornal que se abre solto ou o hamburger que se come amarrado a um pedaço de papel vegetal. Pedro deixa o fio andar solto de cadeira em cadeira, sentado, deixa-o ir com a maré e com o balanço [vomito sempre que ando de barco, sempre], o isco feito de olho e saudade percorre as profundezas de outros azuis, por vezes quase sem tempo, outras vezes agarra e trocam-se carícias nas retinas que se ancoram uma na outra. E fogem tímidos quando mordem com mais força. De ver um rosto parado, enquanto as portas se abrem, não de pele, mas sim papel, lambido nos azulejos, conta os dias desde o seu primeiro berro. Todas as caras bonitas de base e rímel, todas as pernas másculas são agora mais novas que ele, sente a idade. Longe os tempos em que o mundo era mais velho e ele catraio. Agora doem-lhe as costas de carregar com estas alegrias frescas que lhe entortam o coração. Antes de apitar e fechar, um pequeno corpo esgueira-se veloz no para o meio da gente fechada. Catarina és tu?

Diogo VII

2007-07-18T19:05:00.000Z

Lembra-se de um dia ter pensado que estar deprimido era acordar e os olhos doerem que nem duas ameixas podres. Era descansar e o sangue continuar a estar fora do prazo sem a saúde da segunda-feira. Lembra-se disso porque está num estado análogo, talvez seja isto o seu ser deprimido mas não restam dúvidas que este é o seu ser dorido.
Vê apenas branco horizontal, enquanto uns enormes olhos azuis o acolhem
- Está-me a ouvir? solta os dedos, e estala-os com força no eco da velocidade, cada vez mais perto, mais terrestre."Sabes a sangue."
- Pode-me dizer o seu nome? Qual? O da lista telefónica ou o que está estendido nesta maca?
- Diogo...
- Diogo, o senhor foi atropelado e fracturou o braço, apenas isso, podia ter sido bem pior.
Nunca esta frase o a animou, nem esta nem a outra: vais encontrar muitas situações assim ao longo da vida, usada quando o azar ou falta de ânimo nos acaba por roubar a linearidade da certeza. Como podemos ficar felizes se nos dizem que estamos perdidos, e que não é só desta vez, que será uma e outra, repetidamente ao longo do nosso caminho. Isso reconforta? Só se for um doido.
- O meu nome é Catarina e vou levá-lo até ao hospital e lé tratam do senhor num instante.
Realmente dói-lhe o braço, mas pensou que já vinha da noite.

Joana VII

2007-06-19T19:58:00.000Z

O domingo não acaba só porque os ponteiros decidem andar mais aquele segundo e colarem-se que nem duas osgas no tecto de um quarto, não porque os alarmes às vezes tocam e os sinos às vezes balançam dando cheiro e carne ao medo, fumo.O domingo acaba e veste-se de segunda-feira porque a areia muda. A valsa das beatas ou a praia das tormentas, dizem os velhos e os trocados, entre outros cuspos que se saltam de orelha em orelha. Joana prefere a dança, por razões de cor e de sintonia. Veio ver a valsa menina? Abana apenas a cabeça castanha, com uma cascata clara que lhe limita face e a atira para baixo. Já se esqueceu de o pintar ou esqueceu-se que não gosta dele mais luminoso, embora lhe digam que os olhos redondos e a seda das curvas se renasce com ele assim. Joana não liga. Já falta pouco e as pessoas vão aninhando a fé junto do grande cinzeiro;

uma velha curvada, casaco azul

jovem cinzenta, mala a tiracolo

rapaz moreno, caracóis e boné

casaco branco, óculos graudos

um iogurte bebível, casaco vermelho

fato de treino azul, mochila quadrada

camisa ao xadrez , desabotoada

gravata roxa, rosa na ponta

meias descaídas, calcanhar descoberto

boina na mão, mão na cabeça

Cinzas de vida, agitadas no remoinho de badaladas, o espectaculo da semana, desenhado a papel químico de outros olhares. Ao fundo alguém mete moedas no telefone que funciona.

cabelo escorrido, casaco de ganga atado à cintura.

Vem ao início do ar, cada vez mais grave e sonoro. aí começa a girar, claras em castelo numa panela metálica. já se sente a areia.

Maria VII

2007-06-19T19:51:00.000Z

Escrevo com força enquanto o papel me atravessa a cabeça e corre para outros pastos, onde talvez me deite e cheire uma papoila. A cliente, baixa e anafada, caracois quase ausentes na planície descoberta da idade, começa e soltar urros e sussurros, a discrição de quem quer mostrar que está ali e que alguma coisa a diverte. Que quer esta agora? Para além do registo da entrada e da chave com o número cravado a negro. Continuas até eu olhar para ti não é?

- É engraçada a maneira como a menina escreve!

Como não me lembrei disto antes, desde que cheirava a madeira das velhas escrivaninhas que relinchavam de dor sempre que torcia os dedos e desenhava de forma errada. A caneta encosta à barriga do polegar que pisa o médio, o indicar e o anelar, os três lado a lado. depois vem o mindinho que está solto debaixo de tudo resto. Desde os laços vermelhos, desde o leite com chocolate no intervalo das 10, que as minhas mãos se moldavam assim nos lápis de cor e de cera, nas canetas, bic e de feltro. Até agora que sou magra, pálida e fumo que nem uma cadela. Tento com que os meus lábios se mexam perante os dentes sujos de massa e o vestido apertado, igual a um cortinado que a minha avó tinha na sala de jantar. Sê simpática.

- Sabe do que é?

Esta é nova, a origem, desconhecia qualquer causa religiosa ou médica para esta minha diferença.

- Não...

- Isso é a menina que devia ter sido canhota e contrariou ou foi contrariada e agora agarra assim com a mão direita. Não vê que só os canhotos escrevem assim com a mão curvada. Uma amiga da minha afilhada é tal e qual, e disseram-lhe isso, que engraçado.

- Nunca tinha ouvido.

E calquei o pensamento, [já há desconforto quando não minto] não me é mesmo familiar esta versão, aliás toda a vida pensei que era apenas uma questão de jeito, no início soube a mel e adaptei-me assim. Afinal contrariei um fado.

- Boa estadia!

Não estiques mais que a boca tem um limite. Olho a minha mão esquerda, pequena e atrofiada como sempre a vi, mas agora sei que a força foi morta por mim e neste pequeno pulo em que cheiro um malmequer sinto-me mais alta.

João VII

2007-06-14T22:37:00.000Z

Viver antes e depois dá-nos sempre um termo de comparação, entre o antes e o depois. Lá se compara com os tempos em que o nevoeiro enchia de cinzento e de cheiro as mesas baixas do karaoke. Os animais que viveram antes, nas fábricas poluídas e nas calçadas lamacentas entram agora em florestas virgens. Já tinha discutido isto na sala milhares de vezes, e todos os outros pecadores acenam que sim, quando afirma que se sente sujo, de outra realidade, parece que retiraram um membro aos sítios que se articulavam nas nossas vidas e os fecharam nesta merda de armazém. [Encosta o nariz a si, e cheira o perfume, faz sempre isto] Como chegar a casa e não ter a parede da sala, ter-se desfeito em memórias e papelada, e as crostas que ficaram? sanguessugas duma realidade que à meia noite já não é? Ao menos ficam as saudades.

Abre a porta do saloon e entra na mata, o que mais o perturba é o odor singular a nada, a estofos e a música. Alguns ainda tentaram em vão encher seus espaços de fumo, daquele que sai em tubos monstruosos e se cola nos dentes e no cabelo. Lá estão elas, a Susana e a Cláudia, contornando as formas bem delineadas assentes na visão cristalina. Chega à mesa e senta-se. Dois beijos na Cláudia, e um apertado beijo em Susana, desenrola o sorriso rasgado que atravessa o rosto de um lado ao outro, sempre predador, desde o cabelo corrido para trás, louro em certas luzes, até á camisa graciosamente aberta num descuido pensado com paciência. Demoraste tanto..Peço desculpa, foi o meu tio, põe-se a divagar[mentira].

- Então ele está quase?

- Está bebado, já lhe disse para não actuar, mas só diz sim, idiota - Perdeu a graça que fazia dela uma mulher leve, de dentes impecavelmente perfeitos, agarra a mala com força contra o colo e olha para o palco vazio. João entrelaça os dedos e dispensa falsas preocupações com a parceira, trinca-lhe o pescoço e diz que a ama. não me condenes por não me conheceres, não ias gostar. A bateria já está a postos,entram os restantes, Carlos por último.

- Mas quando é que ele bebeu assim?

- São aqueles jantares ,aquelas demandas de beber até vomitar e perder a noção do aceitável, parecem crianças.

-Boa noite - o olhar saltita embriagado à procura de algo que o ligue à terra, vê João -Boa noite..nós somos os Sulistas e vamos dar-vos rooooock, conhecem o rock?é um gajo porreiro, esse tal de rock. os joelhos escorregam, varas quebradas que já não têm posição firme, sustentadas pelas mãos pregadas com força no microfone. E antes de cantar a primeira a música, quero mandar cumprimentos e agradecer por me virem ver à minha namorada...ela não gosta da banda nem deste bar, como é como é? espelunca e uma cambada de adolescentes de meia idade, mas eu perdoo-te amor... Ao lado um amigo de infância...

Existem muitos e muitos segundos com personalidadee, em que sabemos exactamente o que desejamos, são os instantes mais definidos e concretos na vida de um pobre e confuso homem, e naquele, João nunca esteve tão nele, e na ânsia de se desfazer em pedaços de vento, em brotar dum casulo que nem borboleta corada e esvoaçar dali para fora. Mas era tarde, já tinha sido marcado.Tinha na testa a pinta da humilhação.

Desde pequeninos, depois tivemos separados uns anos e agora voltámos...a ser amigos, a ir as putas não é companheiro? não podemos ser homens de uma mulher só como me disseste e tens razão, tu sabes, já tiveste mais gajas, é quase uma por semana não é? até a minha namorada..Cláudia levanta-se e atira com força o grosso cinzeiro de vidro, que se estilhaça aos pés de Carlos, este ri-se perdido, estava a brincar, isto é tudo a brincar. As feições são uma massa amorfa de ódio e pena, há um buraco para me esconder? Susana saiu entretanto, e Cláudia esbraceja para eu ir lá acabar com o show, tira-o dali João. Depois de feitas as apresentações, vamos à música, todos os outros elementos permitem que álcool os coma também, mais ou menos consciente mas sem reacção ao estado caótico do homem da voz. Alguém gritas ofensas, és uma vergonha ouvi enquanto o puxava, anda lá, não estás bem sai daí, Quando lhe passa o braço por cima, um empurrão forte no peito desiquilibra-o para cima da bateria.

Já não se ouve o nada cristalino das novas papeladas, encafuadas algures num escritório, com as estiquetas a indicarem os anos e as letras a indicarem os nomes. Ia bem um cigarro ia, enquanto se levanta com raiva e seu companheiro canta esganiçado palavras surdas dançando contra a gravidade, mais gente sobe ao palco. [Começa a dar o Karma Chameleon bem alto] Enquanto se enfaixa na desordem, pensa no antes e no depois, e nas saudades como algo proveitoso de um triste ponto final.

Diogo VI

2007-05-29T19:28:00.000Z

Quantas são? Muitas, todas empilhadas na montra do mundo actual, pixel a pixel, até à lente ensaguentada da retina de Diogo. Tanto a reter, tanto a reter e apenas uma pena na mão, tem pena de si. De si e do homem que amanha já não acorda cedo nem come uma fofa torrada com um sumo de laranja, ou o porco que ameça os filhos com um cinto antes de ir trabalhar, sabe lá, tem apenas pena. Os pés colaram ao alcatrão e tenta pintar demasiada cor no quadro, enfiar demasiadas pessoas num mini, como aqueles concursos idiotas, assim é a sua cabeça, a encher e a apertar.ainda cabe mais um!as câmaras giram à sua volta, entre fumo e bastonadas nos ladrões de ocasião, os que roubam quando chovem os sapos (o mundo acaba pelos homens, não pelos sapos).- Saiam da estrada! - ecoa lá longe e cá perto, altura de descolar. Ainda há muita névoa na sua ressaca, e uma placa de zinco enfiada testa adentro. Café e depois resolvo isto. Um pouco de movimento sem abusar, que nem lesma veloz, deixando a gosma da noite passada. -Saiam da estrada! Um café em frente -Saiam da estrada,buzinas e sirenes, lá longe e um café em frente. Saiam da estrada! Sirenes perto a meio da viagem até ao outro lado, olha com aflição no momento em que a ambulância começa a travar e a queimar a borracha. Nestes momentos há sempre uma mulher que grita. Diogo arrepende-se mais uma vez do vodka, desculpa.E uma pancada seca atinge-o de lado, tingindo o rosa flamingo em vermelho sangue.

João VI

2007-05-21T21:09:00.000Z

O tossir quebra o silêncio, copo de vidro que estilhaça no vácuo. Eriça os pêlos da atenção e volta a si. Desconforta-se na cadeira procurando um equilíbrio que não quer ser encontrado, é apenas o movimento que é necessário para satisfazer a fome. Firmes dedadas na gola, puxada e engomada até à perfeição, reflexo de algo bonito, pensa. Já roía as unhas, mas mantem a pose, porque sabe que o que queria era fumo, a inchá-lo que nem um balão, a povoar as estradas sanguíneas que nem noite de nevoeiro maciço. Mas não pode. Por isso tapa com as unhas. E também não o faz.

[A primeira vez que fumei tinha treze anos. No banco rectangular de pedra cinzenta, rodeado de gravilha, perto da igreja. Não tossi, tinham-me dito, inspira logo, logo, assim o fiz e até do nariz cuspi fumo.]

Feições cavernosas de um lado e do outro. Um rio separa o velho do novo, deixando João numa das margens, dedos entrelaçados e olhos inundados no lado de lá. Com um pincel pinta a preto os mortos ou os que se contorcem com mais força e deixa a cor apenas nela. Engole um egoísmo e falta de sentimento, desde sempre diz, ou confronta-o com o quase amor que sente pela estranha. Nunca precisou de desculpas para o coração não bater, mas talvez por ele o fazer agora, se desculpe. Ela sorri e sussurra com o homem do lado, enquanto uma fatia de cabelo se encaixa atrás da orelha, escondendo o brilho e delicadeza assente nas mãos e rosto , nuvens de mel. O fundo fundo está desfocado, uma grávida grita com força as maldades do vício, abraçada por palmas e abraços, de uma vitória que só cheira a mais doença, talvez seja do chão ou da falta de fumo. Levanta-se e ata o cabelo descobrindo o pescoço, tudo sem hora, escrevendo poesia em cada toque. A vontade de a despir aumenta, que irás tu dizer, pensa João no canto do lábio, que se estica para cima, com um ar de descoberta. Nunca tinha possuído um segredo que não fosse seu. E tu meu segredo tens nome?

- Boa noite a todos, o meu nome é Joana e não fumo há três anos.

Maria VI

2007-05-18T23:21:00.000Z

Acordamos ao lado de um corpo que nunca sentimos e sentimo-nos sujos.
O paladar palpita na bílis e no copo manchado no rebordo da mesa. Dois copos.houve festa.
Sentamo-nos e devemos estar alegres, porquê?perguntaste um dia quando ainda sorria e te via entre os pombos no jardim.porque é que temos de ser a criança que corre atrás do cachecol e não podemos ser o velho que espera até o escuro cair, sentado na pedra redonda, à espera de alguém para jogar uma partida de xadrez, que coma o cavalo ou seja morto pelo bispo.
A ouvir o silvo da paz ou a correr entre o fumo dos carros, nunca pude escolher porque nunca me sentei e caí.Talvez uma vez no escorrega, mas aí era pita, burra.
Acordamos ao lado da pessoa que nunca nos viu, já me fodeu, mas nunca me viu.Como é cinzento um dia de Primavera quando já não mostramos os dentes por tudo e por nada, a pensar sempre, era isto que querias quando te cortaram o cordão e berraste que nem animal perdido?Não sei se era isto mas é neste espelho que esfrego o cabelo e deslizo na pele pisada e fermentada.Desgosto. Só pode ser esse bicho que encanta a minha fábula.De capítulo em capítulo, como se a dor fosse um processo, sempre a mastigar calçada, da testa até à nuca, repetidas e sentidas vezes até a carne alertar, e vem a dor outra vez.
E esses cabrões que adoram o silêncio.Eu quero o odor de um autocarro cheio, de um encontrão rolante, numa escada de fatos e gravatas, quero as buzinas das pernas e das saias, quero o calor pestilento e peganhoso, quero.
Acordamos ao lado de quem pensámos ser o amor da nossa vida. E quando te perguntarem, amor de uma vida, de quem é a culpa da fome no mundo
do estado do país
dizes que a culpa é minha.
Afinal a culpa sempre foi

minha.

Joana VI

2007-05-12T15:03:00.000Z

Gostas de ouvir a vida dos outros?
Não. Eu sou a vida dos outros.

- Levas o livro?

Joana acusa a presença do casal.Está de pé, pescoço torcido, a ler os titulos direitos das obras que se seguram umas às outras na prateleira. Por entre o murmurinho das páginas e os sussuros da tinta, ouve o diálogo fresco, acabado de nascer nas suas costas. Ele forte e desarranjado folheia um livro, ela fina em tons pastel senta-se à sua frente. Ele não olha para ela, ela olha para ele.

- Levas o livro?

Ele não a ouve, ela fala com ele. Joana deixa de olhar, passa a representar a procura e a abraçar o seu estatuto de voyeur. É tão bom trincar vidas alheias.

- Estás a ler o livro todo?

Surdo folheia mais e uma e outra página.

- Já sei como é a tua cara - o seu vestido grosso, os seus óculos carregados e sua face redonda tornam-na num ser alienado daquela realidade, fechada num monólogo - Tens barba, sobrancelhas grossas, usas sempre a mesma roupa - pausa e discursa monotonamente, divagando sem tom- só tens dois pares de calças.

Vertical, voltada para os imensos volumes cheiro semi-novo, finge ler com atenção um fino livro de capa vermelha, olhando por entre as deixas para a dupla sentada mesmo à sua esquerda. Ele lá prossegue a leitura na sua bolha, Joana imagina os castelos ou as ruelas escuras por onde ele anda, de espada ou pistola, talvez à chuva.

- Já não compras calças há quanto tempo? Os teus sapatos estão gastos.

Nem um musculo se move.

- Estás a ler o livro todo para ver se é bom e só depois o levas é?

Joana arruma o livro. Já se sente satisfeita. Aos poucos, larga os outros, ainda ouvindo.

- Não és nada metrossexual, não cuidas de ti. É a tua mãe que tem de fazer tudo...

Pedro VI

2007-05-12T14:57:00.000Z

Vê o soluçar do veículo como o ritmo da sua própria vida. Um passo mau de passar que se desmarca do seguinte, separados por uma pausa acentuada - houve o tempo em que eras fluido. Solta as mãos e deixa-as cair no colo enquanto detecta sem preocupação uma nódoa na manga esquerda. Os pensamentos pesados deixam-se cair para trás, o tecto continua lá, esburacado e vazio, uma maneira de pouparem dinheiro, disse alguém de engenharia. o nome já não sabe. Absorve o ambiente arrastando a retina nas mais diversas direccções enquanto o B passa de 1 para 2 e depois para 3. As mãos sobem ao volante, não estão muitos carros neste fim de dia, tornando o vazio num espaço amplo e infinito, tornando a viagem num acto pobre e solitário. As ruas têm uma linha de ritmo, pausada nos postes e nos passos de alguém longe, juntando no mapa que Pedro guarda desde o primeiro mês na sua cabeça. No armazém demorou mais a processar o sítio. O tecto ,aqui fraco de espírito, lá subia aos céus, de cargas enroladas centenas de vezes em lençóis plásticos, que se reflectiam nas cores e se sentavam na madeira. O ronronar do motor era de outros lados, e a precisão era requisito, elevar as garras e encaixa-las no intervalo da base, descer e abandoná-la noutro lado, para alguém consumir. E-5 é um bom pretexto para um cigarro. Qualquer letra é pretexto para um cigarro,e desculpa para nunca deixar o fumo. hoje estou com a cabeça cheia, hoje estou pisado, hoje não acabo, hoje quero tempo, hoje choveu e provocou em mim um estado de profunda depressão, vai daí, hoje tenho de fumar. Pedro desculpa-se muito sempre que ouve os seus pulmões doentes e reprimidos em gritos de apelo. hoje trabalho neste buraco, tenho de fumar. Como se os seus alveólos pulmunares o desculpassem com estas mentiras descartáveis. Se qualquer espera é sinónimo de nicotina então a vida de Pedro é um maço de tabaco. As pessoas fumam quando esperam. Eu estou sempre à espera. Logo fumo. é este o penso rápido que cola na testa e o aquece em noites de preocupação gelada. Pára. Desconfia dos carros circundantes e entra com rapidez na porta metálica. Apalpa a parede ao de leve até à luz, o seu tesouro é descoberto, vou-te trazer aqui Maria. Depois de saciado vira-se mas depara-se com alguém que não ouviu entrar. -Lembras-te de mim? questiona com os olhos em sangue levantando o enorme taco e de uma só vontande atinge Pedro no rosto. Cai e ve o mundo a rasgar-se num cimento húmido.

Sofia

2007-04-17T20:13:00.000Z

Deixa-se ouvir no bater da água enquanto abotoa as ideias. Quantas vezes cruzaste este rio? Tantas que já nem o cheiro da ferrugem e da tinta podre a incomodam, pelo contrário, dão-lhe um calor estranho de leite e bolachas, imagem duma casa ausente e de um lar que se constrói na viagem. O vento vai baralhando o cabelo, ainda preso pelos óculos de sol, uma pedra negra de plástico flutuante num dourar mais dourado pelos raios claros e mornos de um Sol guloso.O cais vai ficando, momento a momento, inferior, pintado para trás por um traço de espuma, postal dos olhos de Sofia. Senta-se sempre no mais alto e ventoso dos lugares da popa, por vezes tão ruidoso que se desloca de toda a calma e sossego que merece. Atirei o pau ao gato, canta a menina do chapéu e do balão vermelho, abana a cabeça de um lado para o outro enquanto se entusiasma no seu concerto privado pausado por um forte mascar de uma pastilha desbotada, em tempos vermelha também. Tem uma camisa branca tatuada com uma flor, uma tulipa. Se eu fosse uma flor era uma tulipa. Empoleira-se para ver metal a rasgar o manto de água, para realizar o que está a ouvir, em esforço e bicos de pés, imediatamente corrigidos por uma mãe ausente, agora quase preocupada - Vem para dentro, está frio aqui. De arrasto abandona Sofia, para o interior, dos graffitis e dos sacos-de-cama. As pessoas parecem mais tristes lá dentro. Quase sem ser um movimento a sua mão desliza na mala e num toque mais concreto, retira o maço. Protege a chama num procedimento facilitado pelo vento ou pelo que resta dele, pois quando ele grita, bem tenta, voltas e voltas a rodar o isqueiro, até o polegar rasgar em dor.E pensamos sempre só mais esta vez. Até que dá um salto ao abrigo, acende e volta com o olhar cheio de fumo. Não navegam muitas almas para a outra margem, um casal mais velho domina um enorme mapa enquanto indentifica os pequenos lugares agora reais e palpáveis, enquanto que um casal mais novo se deixa enovelar num apertado aconchego. Dois homens de pé fumam enquanto se debatem com garra por algo que discordam, um olha para Sofia de vez em quando, bebendo do seu ar frágil, dos cabelos que se calam nos ombros, dos finos braços, da saia comprida, do seu fitar sereno, esferas cor de mel.O fumo dilui-se depressa na claridade, deixa de ser nuvem e o ritual perde esse passo. Gosto de ver o meu fumo.Vinda do interior regressa o atirei o pau ao gato, com igual energia. A acompanhar a sua entrada um sopro mais forte leva o seu balão. O fio fica preso no parapeito de metal, tremendo com força para se soltar. A sua dona corre em passos curtos em tom de choro, empoleira-se para o agarrar, tenta subir e consegue. Sofia levanta-se e corre para a segurar, e ela quase a segurar o balão, os dedos já tocam, cada vez mais do lado de lá. Assim que agarra o balão perde o chapéu, e Sofia agarra-a com força seguida mais uma vez da mãe ausente.O chapéu ficou no rebordo externo, um estreito suporte povoado por betas e latas de coca-cola.Eu vou lá buscar diz Sofia, e trepa rapidamente para o lado de lá, coloca um pé de cada vez com as mãos bem seguras, para agarrar o prometido tem de largar um mão e esticar-se ao limite para baixo, parece tão seguro. Estica estica,está quase .No segundo em que agarra o chapéu, a mão direita que a suportava escorrega e solta um adeus.Um ultimo olhar para a mãe e filha apavoradas, não largues o chapéu. O seu corpo bate de costas na água e rapidamente um tapete de espuma esconde o sucedido. Adeus Sofia.

João V

2007-04-05T18:16:00.000Z

- Tenho dois momentos em que percebo que o tempo realmente anda. Um é a mudança da hora. Acordo às 10 que já são 11, sem saber da troca mas cedo o cheiro da luz me diz algo estranho, uma sensação de falsa realidade, até falhar um encontro ou ver nas notícias, ou falhar as notícias porque já mudou - boceja com garra afogando os olhos em água que limpa sem pressa com a palma da mão, uma de cada vez. As narinas dilatam e soltam duas correntes de fumo que choca na mesa e se dispersa como uma onda em maré baixa, deliciosamente e com a lentidão necessária que se mastiga a costa.

- Nunca te aconteceu?Parece que o dia não encaixa em ti...

- E o outro?-nunca teve paciência para o escutar e muitas das vezes deixa-se andar sem engolir o discurso alheio. Hoje está com alguma atenção, a suficiente para contra argumentar, ou simplesmente perguntar.

- O outro?

- Sim o outro momento, não disseste que eram dois.

- O outro é quando sobe o preço da bica. Todos os dias me movo a saber quanto vou expulsar da minha carteira gasta e suja, até saber que todos os dias é aquela moeda, deixamos de falar e simplesmente vestimos o hábito como em todos os outros nadas. Até ao minuto em que quase envergonhado e triste por me dar tal notícia o empregado magriço me diz: são mais 5 cêntimos, é que já subiu...Com cara de desculpa, não me peças desculpa homem, não tens culpa.

João vai soltando sorrisos de fumo à medida que a revolução dos dias avança na boca do Carlos. Vive sentado na secretária ao lado da sua, perpendicular, desenhando 90º. Espreitam-se por cima dos monitores quando precisam do contacto visual para endurecer as palavra, mas a maioria das horas são teclas a bater. Nunca conheceu ninguém tão teórico e mentiroso, ninguém com tantas mentiras, e não são aldrabices comuns, são verdadeiras histórias construídas de raíz, e com tantos mas tantos promenores que por vezes João pensa serem verdades. Diz que foi ele que inventou o tipo de letra Arial e também foi muito importante na criação do Tahoma. Já caiu dum 8º andar. Já foi mordido por uma piranha no joelho direito. Às vezes João ainda tenta mas ele molda alibis noutros alibis e torna-se tão forte e complexa a mentira que acaba por desistir.

-Esta empregada é nova não é?

-Nunca reparaste?

-No quê?

Como é possível nunca teres reparado?Não vou dizer, agora pareço eu a contar uma mentira. Há verdades estranhas.

-Nada esquece. Sim é nova.Vamos?

Apagam-se e levantam-se encaixando as respectivas cadeiras na mesa e circundando o cilindro envidraçado. Descem para o parque. Lembram-se do sítio. Longe ou menos perto vão os dias em que se perdiam. Num destes almoços tiveram de pedir ao segurança para dar uma volta na moto-quatro à descoberta do pequeno veículo escondido entre uma enorme carrinha amarela e um pilar de cimento branco e vermelho. Entram no pequeno Fiat Punto, branco e só com o espelho do lado do condutor, à direita de João um enorme buraco de onde saem fios enrugados e coloridos.

-Quando tiras a carta?

-Não vou tirar.

-Mas dava-te jeito.

-Chego a todo o lado - arrogantemente falando e expressando o enjoo com que aborda este tema já debatido em viagens anteriores.

-Mas tens medo de conduzir?

-Não tenho medo, nunca conduzi, é uma opção, só isso.- tentado afirmar o ponto final.

-Sabes quem vi hoje?- conseguiu - no trânsito mesmo ao meu lado?

-Diz lá..

-O Antonio Banderas.

Diogo V

2007-04-05T18:12:00.000Z

É uma delas. Numa das asas. Trabalhando para que a atmosfera se conquiste lentamente de um rosa guloso. É uma delas naquele voar que apetece beber e cheirar, enchendo a pele de seda e voltando ao chão vezes e vezes sem conta. É uma delas, uma pena consciente de toda a vontade e amor com que se fura uma rua e rouba uma cidade. Nos segundos que dura o voo, Diogo é apenas isso. O som assusta se for consumido sem mais ver, mas decalcado nas aves, em todo o descer e subir com se faz um querer, um fugir, torna-se no filme mais belo que alguma vez assistiu em toda a sua vida. As luzes acendem-se e as buzinas e gritos rebentam, é um pós guerra, alguém bombardeou a cidade e se esqueceu de avisar, de dizer olá. Eles esvoaçam lá longe e Diogo fica entregue à poesia, sabendo que agora vem o caos. Volta ao vómito, à dor de cabeça, ao sangue e à pouca memória, já cá estou. Alarmes e alarmes, a polícia vai chegando, ouvindo relatos já trocados, diz-se de ouvido lançado que mais animais fugiram, leões , diz-se. Muitos olham para o fundo da rua, como se de uma nascente se tratasse e uma sede os consumisse. Parou, a poeira vai caindo da árvore e já se vê o dia. Na montra com dez televisões, dez acontecimentos iguais. Soltaram flamingos, um guarda morreu. Todos os prédios recuam enquanto ele avança até á constatação construída em sangue. Não se lembra. Não fui eu. Ou fui?

Maria V

2007-03-31T00:37:00.000Z

- Hoje ainda não lavei os dentes.
- Porquê?
- Porque ainda não fui a casa.
- Mas costumas ir a casa?
- Sabes bem que nunca vou a casa.
- Então porque disseste que ainda não tinhas lavado os dentes como se fosse algo de invulgar?
- Não é algo de invulgar, é algo que me desagrada, só isso.
- Traz a escova como eu.
- Não vou andar com uma escova de dentes e com a pasta na mala. É parolo. E onde lavava, aqui nas casas de banho?
- Eu lavo sempre. Não suporto o sabor do cigarro depois de fumar, aquele destilar que se acumula na saliva.
- Eu gosto, do sabor, mas também gosto de lavar os dentes.
- Come uma pastilha, aquelas que lavam os dentes.
- Pastilhas não lavam dentes.
- Fazem por isso.
- Mas não é a mesma coisa.
- Pois não.
- Já pediste os cafés? Estamos mesmo em cima.
- Já pedi mas ela deve ser burra.
- É nova cá não é?
- Claro que é nova. Nunca reparaste que este café tem uma empregada diferente por dia?
- Não tem nada.
- Tem sim.
- Qual é a lógica disso?
- Não sei, não precisa de ter lógica, querem uma pessoa diferente para cada dia do ano. Eles lá sabem. Ao menos não te fartas do empregado ou empregada.
- Isso não faz sentido. Qualquer café quer preservar uma relação entre cliente e empregado, algo com uma certa duração.
- Mas este não.
- Olha vêm aí os cafés.
- Obrigado.
- Falta o copo de água..
- Tinhas pedido?
- Claro que tinha pedido, fazem por se esquecer, como é de graça não se lembram.
- Eu não ligo.
- Para mim não há café sem copo de água. Metam jarros e copos, eu sirvo-em agora não me tirem a água, de borla. Olha lá vem ela, ainda por cima parece que ficou chateada.
- Obrigado e pagava já os cafés.
- Já subiu o café?
- Chulos da merda.
- Vamos lá.

Pedro V

2007-03-20T18:50:00.000Z

..............................................................................................Fumar

Abre os olhos. Imóvel na cama grava o escuro, tenta desenhar algo no tecto, mas não há papel. Apenas uma nuvem negra que o tenta levar de volta para um sonho recente do qual não se lembra. Tenta não sentir aquilo que o acordou, e que se começa a espalhar, formigueiro nos dedos, tenta-se afastar e fugir para outros cantos. Só o consome mais, só fica mais perto. Começam a pairar os helicópteros. Há quem queira carneiros, ou outro qualquer animal que salte uma vedação sendo constantemente contado, Pedro limita-se a remexer no já feito, e à sua frente, ele mesmo, no cimo de umas escadas rolantes. Está com um ar mais jovem, a sua roupa ainda é passada a ferro, já se curva, mas ainda não tem o olhar pisado de agora. Veste um laranja ridículo, que transcreve a submissão a qualquer e estúpida tarefa por umas notas. Na mão esquerda um helicóptero preto com uma enorme listra laranja, na outra, o cordel que cria o voo, pronto a ser puxado, na sua cabeça arrancado e queimado. Levanta a aeronave e num esticão ela celebra um decadente e forçado voar, por cima das cabeças a sair e a entrar nas escadas. Assim que começa a fraquejar lá vai sem pressa e recebe-o de novo em seu ninho. Era este o seu trabalho, até ao dia em que abriu uma cabeça e levou um murro. Agora usa os brinquedos no céu da sua cama, para fugir ao exterior, emprega-os no sono, mas o que lhe pulsa no peito e lhe incha a vontade é senhor do momento. Pousa a espada no chão, destapa-se e sai da cama, vai ter de ir à sala fumar. É usual, não lhe agrada, mas a verdade é que já nem olha para a água fria que grita nos telhados vizinhos. Veste-se com calma, a decisão por si só já é nicotina e já apaga metade da dor. Umas calças de ganga já gastas, um casaco azul, os ténis mais próximos e o cabelo em pé, carimbado pela almofada, formam o todo, que se gasta em sucessivos bocejos e sai do pequeno estúdio para o gotejar da cidade. A praceta onde se encosta o seu prédio deixa-se ouvir pelo assobiar gelado da ausência que trinca a face descoberta de Pedro e a salpica de chuva. Quase a chegar ao carro um telefone toca. Praça de táxis, vazia, o som que o acorda tantas das inconstantes noites, o som que o lembra do fumo que precisa, o som, ali tão perto. Toca. Toca. Toca. Pedro afasta-se do carro e caminha em direcção a ele, que não pára, e pára à sua frente. Atendo?

Joana V

2007-03-15T19:02:00.000Z

Parabéns a você.

- A quem? A mim? Como me cantas os parabéns se nem estou no dia em que nasci?

Joana nasceu no dia 29 de Fevereiro de 1980. Não gosta de se lembrar, que ninguém se lembra, ou que quando se lembram não é no certo, é naquele mesmo antes. És especial dizem estes, é só um dia antes, dizem os outros, só queria soprar as velas como qualquer um, não ser uma aberração do tempo, ter um buraquito no calendário.

Nesta data querida

Mas salta de quatro em quatro e de perna em perna, sorrateira. Esta meia noite vai ser diferente, corre curvada engolida nas sombras, com o machado caído cheirando a areia por vezes e reluzindo com a pouca luz que se vai descobrindo. É a segunda vez que tenta, e hoje sem duvida é um dia importante, o dia do meu não-aniversário. Saltou como da outra vez, um ballet ilegal onde as pernas trepam e circundam um gigantesco portão, de espadas voltadas para cima, a defender o rebordo e o íntimo do jardim.

Muitas felicidades

Sabe dos três guardas, e dos seus caminhos (dormiu com um ), sabe como chegar lá. Fica sempre admirada como o seu aniversário a perturba tanto, ainda mais que a mãe, é difícil chegar ao cerne da dúvida, o melhor é esquecer. Que se fodam os anos bissextos. E baralha-se numa revolta dentro de uma tentativa de paz. A sua mente é assim, uma confusão de fios, enrolados em nós de outros fios, vindos de longe, ensopados nas ideias de agora. E agora passa pelos elefantes, vê apenas os sinos, eles dormem, assim como os leões, na calma das sombras, ouve-se o esfregar das folhas e um ondular quente enrola os braços descobertos da infractora, sons ao longe, passadas rápidas e guinchos mais presentes fazem a sua cabeça rodar constantemente. Está perto. Passa pela aldeia dos macacos.

Muitos anos de vida

Sempre achou o jardim um recanto apetecível para qualquer dia com um ramo de sol, cheio de recantos, fechado mas aberto o quanto baste para se sentir o ar. Pára. Um macaco olha para ela, é o único no exterior, bem acordado, imóvel. Joana olha para ele, imóvel, pedindo misericórdia, estou tão perto, cala-te por favor, e tenta dar um passo. Crack! Fim da linha, o macaco guincha, e são dezenas, centenas, merda! Ouvem-se apitos, ela corre na direcção oposta do seu fim, não vai ser desta, embrulha-se no mato, numa saída rápida e menos vistosa que a da entrada, o peso do machado faz-se ouvir. Vê lanternas ao longe e ainda ouve apitos, foi por pouco!
Que se foda a Terra a volta do Sol.

Que se fodam os macacos.

(Palmas)

Joana IV

2007-03-15T15:55:00.000Z

Sala de máscaras

Copia e imita as serpentinas que rodopiam, caídas de um braço no ar. Faz os passos das quintas-feiras no meio de mil, está feliz vestida de rosa, cabelo apanhado e corpo delgado, fino, escorreito. O Carnaval deixa esconder caras mas é a única altura em que Joana pode mostrar a sua. Cigarros, cigarrilhas, cigarritos passam por ela, seguidos de um charuto militar, gangsters, vacas, empregadas de limpeza, um grupo de prisioneiros, com as correntes nos pés, polícias, enfermeiras. Já tem papel colado, ao cabelo e à boca, cospe e joga o cigarro aos lábios, anda com olhar pesado nos braços caídos, não pode queimar o seu tesouro. Muitas máscaras de cigarro, erguidas em esponja e cartolina, uns a consumirem-se a eles próprios, é cómico. O som treme todo o cilindro, samba, previsível, todos o tentam dançar, e alguns à passagem de Joana esboçam um ballet patético na tentativa de simpatia por parte dela - Têm apenas um sorriso agoniado -Um enorme palco à volta do grande cinzeiro surge à medida que se arrasta no meio dos batuques para tentar subir, uma mulher suada, com enorme coroa, e nenhuma roupa faz-se ouvir, protegida por um grotesco corpo de baile. Em cada momento, dez movimentos injectados por uma energia anormal que a faz dar a volta ao meio e colocá-la em todo o lado. Estou quase a fazer anos, lembra-se quando vê uma sósia de branco, mais cicatrizada e mais curvada, a vida ali já passou e vai passar por ela também num dia que não se grava. As finas sapatilhas mostram na palma dos pés as beatas que se juntam num fino solo, um morto tapete semi-aceso, não te queimes Joana, não te queimes. Os martelos apitam-lhe os passos fortes na cabeça, lembrando-lhe onde está, difícil esquecer quando um dos sete anões a apalpa e a Branca de Neve lhe lambe a face de cima a baixo. É um deleite ver freiras a fumar, o capuchinho vermelho a bufar um rolo de fumo, aqui são todos lobos maus, à espreita...homens das cavernas com malmequeres, marinheiros com espanholas, e na porta da casa de banho o Fidel Castro com a Marilyn Monroe, as mãos já besuntam as coxas e deixam-se ir abaixo com a luz nervosa destes acessos. Ás vezes perde-se um pouco no seu próprio ritmo quase como se o facto de não ter rumo a injectasse de angústia, e esse liquido visceral a fizesse abrandar, mas são lufadas de ar que se vão e volta a ela. Mãos no balcão, a vender a sua altura.
- Caipirinha. Uma. Forte
- É sempre um bom disfarce – diz o sexo do lado.
- Quem te disse que eu estou disfarçada? – tocando com o queixo no ombro e voltando a olhar em frente.
- E quem te disse que eu estou a falar de ti?

(Envoltos os dois em seu própio fumo)
Sorri com estranha confiança, já te vi em algum lado.
- Sou a Joana.
- Encantado, sou o Ricardo.

Diogo IV

2007-03-01T18:56:00.000Z

Roda o tronco e toma por estrada o escuro corredor que se avizinha. Cada porta que se avança é uma questão que transpira na cara ensanguentada de Diogo, cheira os ténues candeeiros e a alcatifa verde que se desenrola até ao fim. Imagina o canudo ainda enrolado, rodando e forrando o chão à medida que passa, a cada passada, estrela de cinema. Todas as portas têm números, um lado ímpar e um lado par, frente a frente. Não se esquece do seu lado de ontem à noite, que não se lembra. Ainda treme numa gravidade mais pesada e incomodativa, sabe que é mais lento, criança a descobrir uma película que nunca viu. Os olhos desdobram-se nas direcções possíveis em repetidas incursões de reconhecimento, nem um sinal amigo da memória, essa amiga de outros dias que se apaga sem avisar. Mas como? Será que me esqueci ou que nunca me lembrei? Nunca mais sossega o andar porque o túnel é realmente comprido, ouve gemer uma porta atrás de si, olha por cima com sossego. Uns caracóis castanhos e uma mochila vermelha passam por si a correr. Outra porta, agora a frente, uma barriga destapada e uns óculos gordurosos repelem toda a figura de Diogo. Não olhes, não olhes. Pára uns dez segundos de ameaça mas depois segue o seu caminho. As paredes escorrem um creme, sujas quando ligam o tecto, esse sim cinzento. O ar é uma corrente de ar que se envolve num abafar de pouca luz e ácaros, assente num perfume consumido de edifício velho. Continua com um sapato à frente do outro, carne picada e infernizada por uma placa de zinco inexistente que corta Diogo ao meio. O travo metalizado vai desaparecendo, na sopa de paladares fortes que reina na sua boca, à medida que vai mastigando em seco, seco. As escadas, aparecem e desce, sem olhar para os outros andares, comendo os degraus, ouvindo as televisões e os rádios ligados no 4, no 3, no 2, no 1 e por fim aterra numa nuvem de luz que se destaca do exterior, rompendo a gigante porta envidraçada que tranca o hall. Azulejos num jogo de quadrados forram tudo o resto. Sai e respira tão fundo que pensa estoirar. Não bebo mais. E na bebida liga-se à terra, seguindo um carreiro, migalhas de ideias, espalhadas que vai apanhando, e sabe que fuma, pois sabe. E luz, estive na sala!
No momento em que a imagem da sala lhe é clara, um bando de flamingos passa no meio da estrada, voando mesmo à sua frente.

Pedro IV

2007-02-21T19:02:00.000Z

(Um pequeno amor chamado ódio)

- E essa mania de pendurares os cintos nos cabides?
- Qual é o problema, incomoda-te é?
- Não, acho só estúpido abrir o armário e ver dezenas de cintos enforcados ali a balançar, é estúpido e é mórbido.
- As minhas manias tornaram-se agora em actos mórbidos é ? Tu realmente não te observas pois não? Irritas-me.
- O que queres dizer por observar? Eu sei o que queres dizer.
- Continuas o idiota de sempre, a fugir a questões com outras questões, que hábil que tu és. Julgas-te invisível é? Julgas que não te vejo a cheirar os copos, os pratos, os talheres, a comida? É doentio, aliás é mórbido!
Os braços perdem-se em gestos concisos no ar, acompanhando a ritmo da fúria.O maestro tem uma t-shirt branca com letras gordas já esbatidas, barba do décimo dia, alguns arrepios no seu grosso cabelo e fica assim; a flauta já não é assim, tem um cabelo louro apanhado na nuca, e um azul leve a cobrir os olhos, tocada por um vestido branco comprido, bonita. Já não são um casal, ambos sabem disso, são apenas um par que veio a uma festa, de uma amiga de um, conhecida do outro, mais um pretexto.
- Não compares, eu faço-o para o bem de todos, cheiro por insistires em por a louça naquele armário velho, faço-o quando os copos ficam virados para baixo, só aí! Escondi as cadeiras, não eras merecedora disso.
- Não te desculpes, nem ponhas as minhas manias acima das tuas, percebes?
- Eu percebo, e a culpa não é minha, a culpa é tua e de todas as tuas ideias terem de estar sempre por cima das minhas. És tu e depois, um bom bocado depois, venho eu. Ou pensas que queria vir a esta festa de merda? Ou pensas que gosto da Bárbara? Detesto-a e acho o namorado um parolo, aquelas patilhas dão-me vómitos, e eu tento, eu bem tento ser amigo, mas como ela abre as pernas a qualquer um é difícil fazer amizades tão facilmente. Nem sei como aquele palhaço se chama. Estás com ar tão sofrido. O teu nome também já desvanece.
Rute prepara-se para responder, mas uma voz devolve a realidade :
- Vamos lá tirar uma foto a esse casal lindo! – diz Bárbara com um sorriso quase excedente, tão plástico que reluz com os seus enormes seios descobertos – Vá lá bem juntinhos!
Pedro agarra-a entre dentes.
- Puta.
- Cabrão.
Flash!

João IV

2007-02-17T12:58:00.000Z

Apaga o cigarro, sobe e bate no cinzeiro rodando e tentando esconder a réstia que queima. Os dedos pressionam estrangulando o pequeno filtro, sem hipótese de viver, dizendo um adeus num fio de fumo que sobe e rapidamente se desvanece no ar amarelo.
- Você tem de ser bom – conta o brasileiro da mesa do canto, bêbado – Não é assim João?
- É sim senhor – responde sem olhar para ele, só o ouve no seu discurso enrolado, nas suas filosofias de outras terras. Cada dia é um acontecimento, disse-lhe uma vez, João guardou.
- Pode ser pobre, pode ser rico, mas se você for bom, você se dá bem. As pessoas dizem, aquele cara é bom, vamos ajudar ele. Ruindade não nos leva a lado nenhum. – fala com cabelo despenteado, cinzento, e olhos flutuantes, que se encostam num passado saboroso.
- Mas aqui todo o mundo é frio – e aí liga a conversa de sempre, volta ao Brasil por momentos, onde todas as mulheres são belas, onde está calor.
Aqui não, João tem frio, despede-se do companheiro, não sei o teu nome, lança um vislumbre na névoa rasteira que caracteriza o meio lá em baixo. Tenta esquecer que amanhã de manhã estará aqui outra vez, que se irá sentar de novo, em frente ao computador, horas e horas, e depois volta aqui. Você tem de ser bom, lembra-se, ri e pensa que não. Um casal aos beijos, quase caídos nos bancos, ninguém repara nem se incomoda, nem ele se incomoda, as pessoas fumam, tudo o resto passa ao lado, todo o lodo se acumula lentamente nas paredes sem lei nem ordem. Também já fodi nas casas de banho. Cá fora, sopra um desagrado, encolhe o pescoço e sobe o casaco, segue até à praceta da fonte, sem mulher nenhuma em pensamento, estranho. Curva e então vê, dois rapazes, descalços, a apanhar as moedas que as pessoas atiram, a roubar os desejos de uma vida melhor. Com genica arrastam os pés, bem colados à pedra, a sentir o toque, têm um saco de supermercado onde atiram o roubo. A fonte é uma meia lua, que se encosta numa das paredes do antigo hospital, agora armazém de fruta.
João nunca quis saber. Continua seu passo, se acelerar ainda apanho a segunda parte do jogo.

Maria IV

2007-02-09T19:04:00.000Z

Aos dias

- Gosto dos dias assim fechados e cheios de chuva, gosto de os ver na giratória todos trocados já a sacudirem-se, a fechar o chapéu que não fecha, a lamentarem-se do mau tempo, que no fundo é apenas um saco de boxe para todas as frustrações espremidas, uma desculpa que desculpa a vidinha de merda que se tem. Têm sempre desculpa, gosto dos lamentos, da revolta deles e da minha quietude atrás do balcão. Vem que eu finjo gostar de ti e tratar-te bem, seu classe média sem nada para sorrir, vem que eu sou uma doce mentirosa. Gosto destes dias. E tu Maria, quais são os teus dias?
- Não sei Sara – ela adora divagar, hoje não quero. A hora é aquela que não vem ninguém, é a meia hora, entre horas de quartos, de entradas e saídas, de obrigados e voltem sempre. Assim ficamos aqui as duas. Ela não se cala, sempre a falar mais longe do que eu espero. Mas gosto dela, vejo-me na fúria de algumas palavras, e tenho sede do seu ar promíscuo, daquele botão desabotoado e dos brincos e piercings que forram a orelha esquerda.
- Vá lá Maria, tens de ter algum dia assim, que encha as medidas!
Por acaso tenho. E lá vou eu divagar ou navegar, sem rumo acho eu.Tu és instável Maria.
- Gosto daqueles dias em que o Sol nasce entreaberto, rasgos laranjas que se descobrem aos poucos. Cheira a terra molhada. Todos os caminhos que fazes são os caminhos mais longos, que já nem sabias existir, que alguém deixou ali de propósito, para os dias assim. Podes parar, e se parares, se tu parares, ouves o longo reinado do silêncio. Saboreias e segues caminho. Bebes algo quente e sorris a um estranho, o dia continua guloso, todas as paredes são tocadas como se o tacto fosse novo. Tudo é de propósito, é só mais um dia. Segues no que mais demora e chegas a casa. Embrulhas-te, e vês pela janela o sol cair, meio tosco e sujo. Depois adormeces contigo só...Tenho saudades desses dias...Dos dias assim...

Olha para mim calada. Entra alguém aos empurrões, como se a chuva mordesse e não beijasse, irritado com o vidro. A Sara chama-lhe estúpido. Eu sorrio.

Diogo III

2007-02-02T18:36:00.000Z

Uma corrente líquida entope as saídas e entradas, engasga a agonia, as vezes contadas até cessar. As mãos no rebordo sujo da sanita e os ombros desistentes a acompanhar as vagas do interior. Tem lágrimas nos olhos, pensa que já parou e vem mais um, agora seco e vazio. Esgotou os recursos, encosta-se na parede, uma mão no chão e outra na cabeça voltada para fora, a tentar com que os pensamentos se fixem. O fim deve ser muito parecido com isto, sempre imaginou que estar quase a morrer seria uma ressaca, do tamanho de um muro, alto. Mas desta vive e confessa-se que nem porco pecador, sujo de arrependimento de uma noite que não viveu. Levanta-se e encara-se por fim, tem várias feridas a pintarem-lhe os rosto, umas que rasgam, outras que descem, e sangue pisado, conquistado de uma batalha. O espelho está manchado e a luz insiste em não se mostrar, mas parece que nunca antes vira tão bem, a camisa às riscas azuis clara, que comprou numa tarde solarenga, lembro-me disso, está agora com gordas manchas vermelhas. Não é o ter feito mal, é não saber que mal foi, ou se foi mal sequer. Com a conchas da mão atira pedaços escassos de água, esfregando impulsivamente, sai, sai!Eu não fiz nada de mal...eu não fiz nada de mal...Sente a cara, e de repente vê que tem braços e tronco, comem-no aos poucos. Cada vez mais rápido, soltando gritos mudos, cada vez com mais força, que fiz eu? Que fiz eu? salta água e sangue sujando ainda mais o descomposto, não fui eu, grita e cai, soluçando em saliva e raiva. Levanta e olha à volta, reconforta-se com a linha onde está escrito: tu és bom Diogo, tu és bom. Não associa nada a nada. Despede-se sem olhar do quarto, sai com força gasta e bate a madeira. Olha para a solidão encerrada. Número 6.

Joana III

2007-01-26T18:23:00.000Z

E lá sobe ela ao palco. Em todas as sessões faz questão de falar, conhece todos os antigos e todos os novos. A sala é enorme, plana e alta com o palco ao fundo lembrando um triste salão de baile. O Hotel cedeu a sala ao grupo que sendo uma organização já com muito peso necessitava de um espaço amplo e acolhedor quanto baste. As cadeiras são daquelas de escola e ocupam grande parte do salão divididas em duas partes, do lado direito estão os com mais de um ano, do lado esquerdo estão os novatos. Joana é do direito. Ao lado da porta envidraçada de entrada está uma mesa corrida, recheada de bolos e café, para o final. Tosse, ouve-se muita tosse. Veio aqui numa noite de mágoa, entregar o corpo , e quando saiu viu o anúncio. Não tens vergonha? De mentir a todas aquelas pessoas? Gritam-lhe os próximos. Ela não tem. Vive as sessões numa representação quase senil, usando fantasias que incuba na sua cabeça durante o resto dos dias e depois, quando se vê no prazer proibido, ri sozinha. As pessoas abrem-se contigo e tu não retribuis, usas as pessoas num momento tão frágil. Joana sabe disso. Joana não quer saber. É um prazer que a leva mais alto, quase como se enrolasse em falsas lágrimas, e naquele momento fosse uma cabeça mais crua. Olha para a sua frente, não reconhece um rosto, Logo descobres quem é, na calada, o que sobra é família, o Ernesto, a Rute, o seu filho Jaime, a outra Joana, a Sónia, a Rute, por aí, até um número grande. Raspa ao de leve no microfone, a peça vai começar. Tosse.
- Boa noite a todos, o meu nome é Joana e não fumo há três anos.

Maria III

2007-01-15T18:54:00.000Z

Estava à janela. Corriam gotas reflectindo as montras distorcidas e enevoadas pelo consumo. A cor era de um cinzento azulado, de dia acabado, de horas metalizadas e pensamentos vagos. Vejo-me no reflexo do vidro a olhar para longe, mas a ter de olhar para um sítio que não entendo. Onde estou? Olho para o lado, uma mãe com uma criança ao colo que chora, que grita por mais. Como não ouvia nada? A seu lado está outra mãe, e outra, e outra. Imaculadas e sofridas a abanar os seus rebentos, dizendo em surdina para se calarem. Levanto-me e todo o autocarro chora e se povoa de branco. Passo e entro no corredor do meio, cada vez mais rápido a furar as ruas, danço de ferro em ferro e olho para elas que nem me sentem. Vejo a condutora lá ao fundo,noiva de alguém, soltando leves nuvens de fumo, tento agarrar-me e dar consistência as pernas. Só então vejo que estou também de branco, vestido comprido, com um decote sublime e uns sapatos de salto alto a condizer, em pele. Toco no cabelo, está arranjado e apanhado com uns enfeites que apalpo mas não decifro. Lá de fora vem o chiar do travões e o meu leve corpo é arrastado até ao fundo, sinto a cara a rasgar o chão e a cabeça a estalar. Debruço-me quando pára e ninguém sentiu, mas já ninguém chora. Um trilho de sangue á minha passagem marca a marcha silenciosa até à frente. O meu vestido pinta-se de vermelho e sinto a cara molhada de dor, já não estou bonita. Toco no ombro da condutora e ela vira-se. Inês?

– Tu sais aqui Maria.

Pedro III

2007-01-11T18:49:00.000Z

A minha preferida?
É a cadeira de baloiço.
Embala-me as alegrias.

Está parado do outro lado da estrada. Chove sem pingar, apenas sente a humidade entrar-lhe respiração adentro, condensando a inspiração interior. Tem o capuz do casaco enfiado, escondido dele mesmo, e caçando deliciosamente a sua presa. A noite já é ela mesma, e o restaurante já se encerra, vão levando as cadeiras, uma a uma para dentro. A vontade de fumar já lateja encarnando na ponta dos dedos. Há semanas que olha para aquelas cadeiras, que as namora sem cessar e que vê uma delas, indefesa, na sua vasta colecção. É de madeira, clara, com os nós das pernas bem vincados e tampo irregular. As costas são armadas por quatro troncos cilíndricos, finos, lisos, que dão uma sobriedade outonal à cadeira. Está na hora, o empregado agarra na penúltima, levanta-a e arrasta-se para o interior. Está na hora Pedro. Passa a estrada fugindo aos carros, entra na outra margem, e que nem felino faminto debruça-se sobre o gradeamento que separa a esplanada do resto da rua, sente o toque da madeira, pega no seu alvo e começa a correr. Ouve os gritos desesperados do empregado, cada vez mais ecos á medida que se afasta a passos largos de corrida, que nem louco, de cadeira abraçada, colada ao peito. É minha. O coração grita. Corre sem travar , até chegar à sala, à sua toca. Entra e desce para o parque, olha a ver se ninguém o vê, nunca ninguém o vê, corre mais um pouco e chega à sala abandonada, ao seu museu. Pela primeira vez pousa a cadeira e tira do bolso um molho de chaves, deixando morrer uma a uma até nascer a certa e espetá-la na porta. Ainda sente o nervoso a escorrer-lhe na testa. Já está tudo bem, bem vinda ao meu mundo.

João III

2007-01-11T17:38:00.000Z

Abre a porta devagar varrendo com a vista o negro que valsa na entrada, de mão dada com um pequeno ranger, lembrando o antigamente. Pressiona o interruptor e sonha com o dia em que baterá palmas para se fazer luz. Ridículo. Tira o casaco de ganga e solta-o no sofá maior, não ouve nada, estranho. A sala cheira a claustrofobia, falta luz ali, a televisão adormecida, os sofás encardidos. – Tio!Está aí em cima? – grita para as escadas sem cimo, avizinhando o sucedido. Sobe, Tio, tio! Abre ambos os quartos, naquele, cama feita, guarda-roupa aberto, sem roupa. Foda-se. Desce sem pressa, ele não vai fugir. Do frigorifico sai um pacote de leite bebido freneticamente, fugindo pelo canto do lábio. Pega no casaco e sai de casa, a porta fecha poucos minutos depois de se ter aberto e geme de novo. Deixa para trás uma casa pequena, colada a tantas outras rasteiras que se enfaixam rua fora, e já é noite. Anda com passos certos até ao autocarro. Sobe para aquele limbo, e deixa-se estar numa das cadeiras almofadadas lá do fundo. Ouve o ar das portas a fechar e balança para a frente, já não é novo neste caminho. Todos os meses o seu tio António foge de casa, uma duas vezes, guarda tudo é que é seu, põe a sua camisa mais bonita, em tons de rosa, e sai porta fora (aquela que range). A primeira vez foi o fim do mundo para João, a única pessoa que ele quer bem tinha desaparecido, abriu a cidade, correu as montas, os passeios, suou, foi à polícia, até que alguém viu um velho, numa paragem de autocarro, onde já lá não passa nada nem ninguém, sozinho há horas, com as malas nos pés. Isto foi a primeira, as outras foi ver e correr para o céu, já sabia onde. Como agora que balança neste pára arranca, nesta apatia que se vive nas cadeiras e no motorista, robô que se encontra ao fundo rodando o enorme volante a passo lento, a passo dos dias que morrem aqui dentro com o mundo a viver lá fora. Está a chegar, carrega no botão de aviso e levanta-se percorrendo o vazio até à porta. Algum frio cose o corpo grande de João, em tempos atleta, hoje apenas cansado. Sublinha-se por uns quantos becos e ruelas, sem olhar para ninguém, até chegar ao velho repouso. A paragem é vulgar, um banco, um tecto, vidros laterais pintados com riscos urbanos, e uma placa de metal a indicar o 78.
– Então tio, outra vez...vamos para casa, já lhe disse que não passa aqui nem o 78 nem autocarro nenhum, venha lá comigo!
- Deixa-me em paz Ricardo, não te metas na minha vida – diz com os olhos molhados e o pouco cabelo bem penteado. Tem um casaco escuro fazendo par com as calças, da camisa rosa apenas o colarinho, as mãos no colo agarrando na carteira e os pés para trás, cruzados. Sempre chamou João de Ricardo. Nunca o corrigiu, nunca disse a verdade, e neste momento é tarde. O meu nome é João! Engoliu estas palavras e depois arrastou-se, deixou-se ser Ricardo.
- Nem lhe vou perguntar o que faz aqui...
- Se perguntares eu não respondo, deixa-me viver a minha vida, por favor – as mãos enrugadas tremem e os olhos fogem do sobrinho.
João não diz mais nada, senta-se ao lado do tio, olhando para caixote do lixo verde e como fundo um vazio de terra sem nome, lá longe a sala, pequenina dali. Deita-se para o lado, até adormecer, fica ali até o tio o chamar, até a triste e só loucura findar.

Joana II

2007-01-06T23:14:00.000Z

Já doem algumas partes do seu estreito corpo e a cabeça já grita alguma febre, será? Está coberta por um casaco de penas que a enrola do pescoço aos tornozelos, e encosta o queixo ao fecho de borracha que desce e sobe, numa vida sem mais nada. Endireita-se um pouco depois de quase escorregar na cadeira, de quase se esquecer e volta a ela. Abre o maço. Um cigarro esquecido sorri para ela, o seu último prazer antes de amachucar o cartão e plástico num nó de lixo fumado, voa para o cesto, e ali fica. Endireita-se mais na cadeira, sente-se torta e escorreita, o facto de ter febre, ou poder ter, não ajuda e torna-a difícil, sem tom. Levanta-se e deixa ver um pouco de rosa, por debaixo do negro do casaco, ajeita-se e esconde o que tem dentro, vestido e dentro dela mesma. Hoje é um dia mau para Joana, chove desde que respira, o trabalho enforca-a nas pipocas e nas carpetes vermelhas, nas colas de lata ou de copo, no chapéu, nas famílias, nos inícios que pode ver mas depois têm de sair e cortar mais bilhetes e sorrir. Não há nada de mais cruel para Joana do que ter de sorrir, quando não quer. E queria ver como acaba. Será que ele morre. Não pode ver, isso mata-a . Isso e o que traz vestido por baixo. Está à porta, só fumo amanhã, só fumo amanhã, compro já, fumo já, ou deixo para amanhã? Fica num fuma não fuma, vai e não fuma, fica, compra e fuma. Nem sabe para quê as duvidas, que são as mesmas desde que jogou um cigarro à boca num dia cinzento de criancice, para quê as duas hipóteses. Sobe as escadas, pede à Mónica um maço de cigarros, fuma dois às passadas coladas, de pressa, desce as escadas. E sai com fumo na boca, sempre a provocar. Abotoa-se ainda mais e esconde-se mais uns centímetros, hoje a sala metia dó, nem olhou bem para ela, nem saboreou como de costume, deviam estar umas cem pessoas, nem tanto, velhos, só velhos. É sempre este início de Outono, este escuro sem força, este lavar das folhas deixa um verde podre em todo o lado. Sem lembrar a sala, olha para a rua, os frouxas luzes amarelas mostram-lhe os caminho, semeado com caixotes, papel, muito papel, que enevoa o negro duma noite fresca quase gelada. As redes que desenhavam a antiga zona industrial estão rasgadas, avisos de perigo rangem, pendurados por um parafuso caridoso, enferrujado, e abandonado. Não anda ninguém, só Joana, com umas negras sapatilhas que a mãe lhe deu Vais ser o mais belo dos cisnes princesa, enquanto lhe punha o cabelo atrás da orelha. Oh mãe porque nunca aceitaste? Porque nunca compreendeste que não sou um cisne? São sempre as mesmas memórias, às mesmas horas, que se embrulham num dejá vu, no segundo em que olha para trás e vê a grandiosidade da sala, parece um gigante moinho, um monstruoso cilindro que caiu no nada, que já se abandonara, longe de tudo e de todos. Está quase a chegar, mais duas luzes amarelas e chega. Chegou e parou. Olha para o candeeiro branco, que nasceu forte no meio de toda aquela debilidade, um tesouro no meio na penumbra. Olha para um lado e para o outro, não está ninguém, nunca está ninguém, uma vez uns miúdos viram-na mas timidamente fugiram. Do bolso do casaco sai uma fita rosa, e os polegares perfeitos esticam-na e elevam-na para trás, uma mão apanha o cabelo húmido do ar (ouve o gotejar de um cano) e ata-o com sossego. O casaco desliza e cai inanimado no chão. E nasce uma flor, brota uma fada, o outro lado, aquele mais leve. Voa até ao centro, até a luz lhe dar um palco, e reluzir de cor o seu maiô e a sua saia, a sua fita, a sua graça. Ouve-se então a música, aos poucos, estica os braços, que sobem e descem em círculos, levantando a direita e depois a esquerda, insinuando o corpo, e cabeça levanta – salta – salta – esticando e mantendo a verticalidade até um fim em que roda de novo os braços e pára, acariciando o tempo, uma duas vezes. Joana sorri. Dançava esta parte no grupo do canto, eram seis grupos de quatro, que se cruzavam, sem se tocar, de um lado para o outro. Agora nada sozinha no lago dos cisnes. Nunca foi perfeita, sempre se sentiu a mais, naquela harmonia. E estica o braço despedindo-se da saudade. A música muda, é o baile, sem par deixando cair os braços e tudo o resto, esticando as mãos para cima, e saltitando de nota em nota. Imagina a sala, o fumo, os fumadores dançando nos bafos, saltando nos cinzeiros, apagam-se e acendem-se isqueiros, ela ri, solta gargalhadas enquanto passa de uns braços para outros, trocando o par, o cigarro e apaga, volta ao negro. Deixa de rir, decide chorar. Vem aqui todas as quintas, umas vezes chora, outras não. Chora por Odette, chora por não gostar de cisnes, por amar os flamingos, chora do cinema, mas é sempre aquela dança que sai. E assim se fecha a rua, entre um gotejar, um assobiar, um ranger que assusta, um frio que se apodera, e lá ao fundo, bem ao fundo um triste flamingo que dança, que dança num lago de cisnes.

Maria II

2006-12-29T12:43:00.000Z

Tenho de fumar. Não encontro lugar, tanta gente, tantos carros e eu que tenho de fumar. A vida parece pulsar nesta ânsia enevoada que circunda. Sempre achei este parque enorme mas agora que desejo parar, parece-me um buraco minúsculo. O rádio já não apanha estação nenhuma e só agora reparo na minha banda sonora, estática. Desligo com raiva, viro para esquerda na letra Y, aqui tem de haver. Às vezes conto e analiso, vagueio por aqui a pé, quando está deserto de som, gosto de ir descobrindo o círculo tão bem enfeitado, mas hoje não. Encalço os números, e tento beber de todos os lados, curvo-me sobre o volante e o carro abranda cada vez mais, desliza apenas. Vejo finalmente uma luz de marcha-atrás, um futuro espaço para mim. Pisca para a direita com exactidão, os meus dedos tomam conta do circo e batem involuntariamente no volante, rápido homem, nunca antes um carro a recuar me pareceu tão monótono. Olho para todos os lados para ver se nenhum outro me rouba o achado. Já está, rodo o pesado volante, as vezes correctas até enfiar o carro no apertado buraco, entre uma carrinha vermelha e um carro cinzento prata. Y-23-rosa. Já está, já está, abro a porta, e esqueço a pressa porque nunca esqueço de ser senhora. Um salto toca no gelado pavimento, o outro vem por acréscimo, tapo as minhas pernas e dou um último toque aos lábios no espelho do meu lado. Acabou o tormento, chegou a hora, fecho o carro e da minha pequena bolsa tiro o cigarro, finalmente a água, o oásis depois de palmilhar um penoso deserto. Parece que tudo volta ao estado normal, parece que estava a subir, a exceder a temperatura e que o termómetro rebentaria se eu não arrefecesse, com um cigarro. O estado está normal, o meu estado médio de pessoa mediana. Olho para o meu carro ferido, nas portas, amassado e dorido, as rodas depenadas, e no vidro uma pequena lágrima que vai rachando mais todos os dias. Antes ainda deixava de dormir, hoje já não me incomoda, até acho característico, mais um conceito de mim. Passa nas minhas costas um som, uma moto quatro, quando me viro apanho apenas as costas de alguém verde, curvado, a passo lento e desagradado, nem olha para os carros, nem olha para trás. Não te vi o rosto. Adeus. Olho para o relógio, já no filtro, falta uma hora mas está quase na hora. Caminho e deixo os ecos, dos saltos, que se misturam com outros passos, do muito povo que passeia a meu lado. O ar habita pesado e suspeito de fumo. Já estou na porta, sigo a manada e passo sem tocar em nada, e o ruído de milhares lança-me ao chão, não vejo ninguém, estou apertada e tento passar levantando o outro cigarro no ar. A antiga iluminação de natal é luz do meu caminho, vou lá a cima, tentar respirar. Deixam sempre estes velhos BOAS FESTAS, para nos lembrarmos por mais um mês ou dois que já passou uma época, restos deixados num prato que apodrecem à vista de todos embrulhados na prata das memórias. Detesto. Aqui em cima há mais espaço, vou ao balcão e peço vodka, mete o sumo que quiseres. Já passa da hora, circulo de copo e cigarro, vou dar a volta. Neste andar há ainda mais luz, ouvem-se garrafas a partir e o chão já se quer pegajoso. Finalmente encontro-os, lá está a minha irmã, igual a mim mas sempre pareceu mais viva. Dou-lhe um beijo e cumprimento o namorado e resto do grupo, ela está tão viva. Dizem-se aquelas repetições enfadonhas, que somos iguais, gémeas, toda a vida a ouvir a mesma canção, dá-me vómitos. São três casais e eu, mais negra e mais perdida. Vou ao balcão com a Inês. Peço mais vodka, ela não bebe.
- Estás linda
- Tu também Maria. Pensei que não vinhas.
- Vim te ver. Alguém tem de olhar por ti – e sorrio, ela retribui. Sempre foste tão doce para mim e eu sempre te desprezei tanto, sempre fui uma ilha gelada e fechada. Mas não consigo, há sempre outras coisas, serás sempre a Inês, aquela igual a mim mas em tudo superior. Deixas-me zangada, estares bonita, estares aqui, fazeres covinhas quando sorris e eu não. Tento a paz mas não consigo.
- Vamos ter com eles. Olha o Paulo tem um amigo que vem aí ter, pensei logo em ti.
-Oh Inês por favor – detesto-te.
Chegamos ao grupo de novo, mais vodka e mais um cigarro. Contam-se piadas, trocam-se gestos, falo muito de algo que não me interessa. Cada vez mais estão longe, não vos conheço, não consigo gostar de vocês, felizes e harmoniosos. Já nem os vejo, estou só em silêncio. Digo que vou a casa de banho e fujo dali. Entro na casa de banho, e acalmo a cara com água gelada, ouço vómitos ao fundo, tenho de beber mais. Quero gritar de fúria mas não consigo, nem a merda de uma lágrima para o exorcismo. Saio e desço, não volto lá, sobem e descem, embato num ramo de rosas, desculpa digo. Chego ao cerne da sala, faltam dez minutos. Sento-me numa cadeira qualquer, só vejo fumo, fumo mais um e espero. Vou passar aqui e digo que me perdi. Desisto então, és tu quem mandas. Reparo na música que acaba, é difícil ouvir, vem aí outra, Janis Joplin a implorar que chore. Não dá. Deixo os acordes escritos na pauta do fumo, e olho sem nome nem fé. Só então reparo que alguém se sentou ao meu lado, é alto, barba por fazer, olhos escondidos e perdido, como eu. E se lhe perguntar alguma coisa? Parece tão meu. Olho serena, lanço um comboio de fumo e solto palavras rendidas à beira do fim.

Pedro II

2006-12-23T01:07:00.000Z

I know she told you

Honey I know she told you that she loved you

Faltam vinte minutos, ou menos. Despe à pressa a roupa do trabalho, desaperta com força o colarinho da camisa, sente o botão áspero, desaperta com força. Já tirou o colete, tira as calças lisas e verdes, é tudo verde, menos a sua esperança, essa já diluiu, descorou. Tira o sagrado cabide agora com vestes para depois, depois das viagens, da ida e volta, dos pilares cinzentos e dos tectos mal acabados, do chão mascarrado de pneu, de óleo, de parar e ficar. Ou de ficar e arrancar. Cada vez com mais pressa luta com a camisa, tenta fazer tudo ao mesmo tempo, e ali à espera no cacifo número 4 está o outro. Não se importa de trabalhar no fim de ano, tem sempre uma hora para subir à superfície e beber o champanhe amargo e as passas azedas, dos meses ausentes do ano que se enterra. Tirada em raiva, a camisa cai sobre o banco e descansa, Pedro amaina. Olha-se nu ao espelho oval que se encontra na parede do fundo. Metes-me dó. Anima-te que é fim de ano!Tudo vai melhorar! Engana-se em voz muda e toma o cabide de uma vez, agora delicado e carinhoso. Forra as pernas de ganga (são as suas calças preferidas), cobre o tronco com uma malha azul escura e conclui.Cabelo negro, olhos encavados, cara ossuda, barba indefinida, tudo o torna profundo, tudo assusta mas tudo embeleza, sem grupo nem definição. As mãos correm a cara, o corpo, em ínfimos toques e retoques. – Vamos lá. – torna sonoro agora o seu animo mentiroso. Faltam dez minutos, ou menos. Sai que nem louco, num passo já à frente, uma sapatilha, esquerda direita, acelera, corre. Vai passando as letras, que têm números, que por sua vez têm cores. Está cheio o parque, o que é normal, todos querem festejar e fumar, uma relação mutua entre as duas acções, que automaticamente torna o local de trabalho de Pedro concorrido. Sente-se perro, as articulações já não fluem, sente que é uma máquina enferrujada. Chega à escadaria, balança até ao topo, até ao último corredor, que se povoa de uma luz intermitente, quase extinta. Pára um breve instante e empurra a porta com força, quase como que em câmara lenta saboreando cada novo vislumbrar inicial da sala. Está cheia como nunca viu, uma massa humana estranhamente parada que solta um burburinho infernal de quase alguma coisa. Faltam seis minutos, ou menos. O andar de cima continua com as iluminações de natal coladas nos vidros, não consegue ver ninguém, e cá em baixo olha mas também não vê. Procura alguma memória nos cigarros, cumprimenta tanta gente mas não conhece ninguém. Fura no meio da multidão, esbracejando e empurrando, todas as luzes se levantam e reflectem um brilho nunca antes dado, entrelaçado nos fios de fumo que sobem de todas as voltas e de todos os cantos. Fura mais, está no centro, no grande cinzeiro, olha para a areia, sente-se quente ali no meio, a luz, a respiração, mas acima de tudo sente-se só. Nunca antes esteve tão isolado de todos. Só e só neste momento repara na música, na música alta que se tenta sobrepor aos milhares de ecos, tenta furar a barreira. Faltam dois minutos e Pedro continua a andar, até à parede mais próxima, até um sentar. Vê uma cadeira livre. Quem tenta cantar é Janis Joplin. Está quase. Vou-me sentar e ver o ano nascer daqui. Desiste de procurar, baixa as armas e olha para o lado, vê uma rapariga de vestido negro, cabelo apanhado, envolvida nos reflexos com que a sala brinca e remexida pelos sons, só definida por estar mesmo ali. Tem os olhos rasgados e lábios finos, está a pensar em algo, enquanto fuma, parece esquecida dos anos. Olha para Pedro enquanto lança o fumo inclinando o lábio inferior ligeiramente para a frente.
- Gostas da música?
- Deprimente. Mas a mim serve-me a carapuça – diz acendendo também um cigarro.
Ela sorri. E solta mais fumo.
- Eu gosto. Solta-me o espírito. Será que alguém está a ouvi-la sem sermos nós?Ou teremos um concerto privativo?
É Pedro quem sorri acanhado. Dois corpos desistidos e vencidos lado, juntos no som de Cry Baby.Faltam 10 segundos.Todas as cadeiras se levantam, Pedro não é excepção.Ela acompanha-o na contagem. Ela esganiça cada vez mais, cada vez mais poderosa à medida que se aproxima o refrão, o novo ano, Who’ll take all your pain/ Honey, your heartache, too ?/ And if you need me, you know/ That I’ll always be around if you ever want me,3, 2, Come on and cry,1, cry baby, cry baby, cry baby!E neve cai do cimo, em tons de papel, ela olha para ele e no meio dos gritos diz sussurrando – Feliz Ano Novo! – Pedro apaga o cigarro, sente que só os dois sobrevivem ao caos. Abraça-a com força como se fosse o seu último gesto, os corpos repletos de cinza e neve, juntos, balanceando ao som do fim. Troca-se um segredo – Maria.

And that’ll be the end of the road, babe

I know you got more tears to share, babe

So come on, come on, come on, come on, come on

And cry, cry baby, cry baby, cry baby.

João II

2006-12-16T16:41:00.000Z

Nem diz nada. Está apenas diante do balcão cinzento. Olha para ela. Ela, de avental azul, cansada e com o seu olho trémulo sorri sem alegria e vira-se. Mecanicamente tira o manipulo da máquina , bate com força em pancadas que ecoam que nem sinos exaustos e sai o café bebido por um errante qualquer. Sem se ver , enche de café novo e volta para a máquina, para o uso. Seu indicador pintado de verniz aborrecido carrega sem lembrar no botão que em tempos tinha pintada uma chávena. João nem se recorda em que altura saltou a linguagem, em que dia passou a estar incrustado neste mármore sujo e usado. Sinto-me em casa? O café desliza para si sem amor e a empregada ( Rita ou Mónica? ) mostra de novo seus dentes manchados de baton e fica ali. Vai uma moeda vem outra. Os dedos tocam-se. Sempre se tocaram no acto de troca. Sai um obrigado fora de prazo e João sai a pensar nos dentes. Ontem trocou as lâmpadas da casa de banho. Mais luz que espelha o seu oposto. Hoje de manhã descobriu seus dentes manchados, amarelos. Nunca tinha visto, descobriu-se durante escovagens repetitivas sem efeito, sentia-se enojado. Sempre gostou de estar limpo ou de se sentir limpo. E ter dentes amarelos era um muro de cimento que lhe deturpava a vista para o seu grande quintal florido a que chamava de vida. Tenho de ir ao dentista. Se tiver dinheiro. Mas tenho de ir. O seu casaco negro cobre-o de alto a cima rimando com a ondulação pastosa que lhe cobre a cabeça, puxada para trás, desnudando o brinco pendurado e recortando grandes entradas. A manhã irrompeu escura mas no andar de cima , ou como lhe chamam os toscos no “anel do café”, a iluminação de Natal cose e preenche todo e qualquer buraco de transparência, que em dias comuns se eleva ao circulo central. Um emaranhado de amarelos e vermelhos cintilantes vizinha a mesa onde João se senta. Está habituado a deliciar-se com as pequenas baratas que andam às voltas, fumando e pensado. Porque penso tanto quando fumo? Hoje apenas um BOAS FESTAS do avesso nos seus olhos e café arrefecendo à sua frente. Está a arrefecer, já se sentem os ossos. E eu, ainda arrefeço? Sacode o açúcar e entorna-o para o pouco café que preenche a sua chávena borrada. Bebe num gesto. Tinha chegado um pouco mais tarde por isso o cigarro número um tinha de ser amado em andamento. Está atrasado, acende, engole o fumo em passas seguidas seguindo os seus passos, alternados. As botas escuras calcam o chão e o som dos dias fica gravado à sua passagem. Contorna o circulo, um café a seguir ao outro, todos velhos. Desce a escada para o centro da sala e dá de caras com louco de pijama.
- Dá-me um cigarro
- Desaparece daqui – nem olha para ele. Odeia os loucos. Odeia as pessoas.
Engana-se na saída e volta atrás – Já disse para desapareceres!- Apaga o cigarro no chão e acende outro. Dum lado ao outro, passando pelo meio, pelo grande cinzeiro. Continua. Entra daqui a nada. Pensa nos dentes. Pensa como é bom ninguém o ver lá de cima, como é bom ninguém o chamar de barata tonta.

Diogo II

2006-12-12T21:20:00.000Z

Toda a concentração posta no grande vermelho desliza de repente para a dor insuportável, que pode estar ali desde de sempre mas só agora parece disposta a sorrir-lhe. E ri.Tem que sair, e tentar lavar o que espreme o corpo. De uma só vez levanta o tronco ficando de joelhos sobre a cama que lhe parece invulgarmente dura. Tudo rodopia e assobia sobre Diogo, tudo são sombras de chão e paredes, dançando e dançando. Tudo pára, tudo anda de novo a seu ritmo.Vislumbra o quarto onde está. As paredes são de um verde escuro, queimado pelo tempo e pela sujidade que suja o ambiente. Todo o ar é amarelo e morto, sustentado por uma fresta de mundo que fura as duas persianas do seu lado direito. Duas mesas de cabeceira, a dos despertadores (o grande vermelho parece-lhe agora tosco e vulgar) e uma outra onde está o que parece ser uma caixinha de música. Uma porta aberta, deixa ver uma sanita, reconfortada na base por um tapete grosso em tons de rosa. Senta-se então colocando os pés na realidade, feita de azulejos verdes, com flores que se enleiam e desenleiam num labirinto complicado para qualquer mente dolorida. Está descalço, tem os pés sujos e manchados pela ausência de qualquer recordação. Repara então num velho guarda fatos que olha para ele com um ar miserável de desconsolo e reprovação. Por fim ergue-se em tudo o que tem e dirige-se para a porta aberta em busca de um lavatório, de água. Depois dos primeiros goles, algo de mau acontece. A sua cabeça desce tão fundo que pensa todo ele habitar naquela sanita, bordada pela sujidade e podridão.

Joana

2006-12-07T22:47:00.000Z

Olha para o maço deliciosamente fechado.Com os seus finos dedos viaja no tacto, até chegar à ponta solta do plástico.A mão pálida agarra enquanto que a mão gélida delicada e calmamente puxa o fio do novelo, até se soltar e então abrir. Visto daqui parecem tantos. Olha para todos de igual forma durante um infinito e é então que escolhe a presa, o primeiro. Vai rolando sem pressa e subindo subindo. O polegar e indicador trazem-no para cima e na viagem, o médio toma posição e o polegar perde-se para outros lados.Fica o cigarro, entre os dois dedos. Joana adora esta monotonia, estes segundos ou minutos que perde. A saborear. Prende-o nos lábios humedecidos pela noite e brinca acendendo a chama, uma,duas,três, as vezes até ela queimar. E então é aquela primeira colisão, o primeiro bafo. Depois expira-se alívio. Encosta o cotovelo à barriga, o braço nunca cai, nunca. E fica ali. Consegue ouvir a chuva e o negro que se faz lavar na rua. Tanta gente. Não é usual estar tanta gente na Sala a esta hora da noite. Ata o seu cabelo negro,liso, e com os seus olhos castanhos ou verdes, vislumbra a cadeira do lado. Um homem de robe e pijama gesticula bruscamente conversando com o ar e gritando com o mundo. Não ouvem os grilos? Como podem não ouvir os grilos? Joana já se acomodou aos loucos da Sala, caminham e fumam como todos os outros. Olha para cima e aprecia as monstruosas ventoinhas a que todos os caminhantes chamam de tecto. Volta aos grilos. Tem de parar. Isto vai parar. São vocês que os põe aqui para me matar a cabeça. Mas isto vai parar. E do robe ou dele mesmo tira uma arma. Joana pára. Nunca tinha pensado tanto e tão pouco. Pensou que nunca tinha visto uma arma. Pensou que não ouvia grilos. Pensou no trabalho que odeia. Pensou na mãe. E no fim pensou que nunca tinha beijado ninguém à chuva.

Maria

2006-12-07T22:41:00.000Z

Toda a minha vida tive folhas à minha porta. Folhas secas que caíram noutro lado e que voaram para o meu lar.Fosse Outono ou fosse Verão, fosse a brisa gelada do Inverno ou os truques airosos da Primavera, os rostos cansados ou os sorrisos fortalecidos, sempre, no meu chão. Olhava para a direita, esquerda, e via uma rua imaculada. Eu, por outro lado, sempre com as folhas da memória,espalhadas Fizeram-me perder as diferenças, soltar aquilo que me separava dos outros e flutuar apenas como mera mulher, como ser andante que espera que a eternidade acabe. Mas para sempre é muito tempo e tu vieste. Num dia fechado abriste o meu sorriso (já nem o conhecia) e deste-me luta. Pegaste nas folhas vadias e que nem marujo bravo ataste as pontas soltas, juntaste o que restava e disseste que o resto não importava. Deixa o resto.Gritaste. Somos nós.Disseste.E fomos sempre, um par.
Hoje já não tenho folhas. Teu vento levou-as. Por tudo, deixo-te aqui estas palavras. Espero que guardes esta folha e que a tenhas, não à tua porta mas dentro de ti.

Com amor...

Maria

João

2006-12-05T20:41:00.002Z

João entra com o seu andar dançante na Sala. Numa mão um ramo de rosas, na outra a solidão cravada num isqueiro cinzento escuro que solta rasgos de brilho a cada balanço dos passos. A cada entrada que faz lembra-se da primeira vez que cheirou toda aquela onda de fumo, a primeira vez que pisou aqueles azulejos em tempos azuis, agora apenas sujos, como tudo. De tudo lembra-se bem, o primeiro cigarro acendido, as primeiras palavras dirigidas ao fumador do lado, o primeiro circulo escrito no chão, o primeiro café...todos os primeiros até hoje, o primeiro dia da semana. O que o trás aqui hoje é mais que fumo inalado, é mais que tosse, é mais que matar algo que nos mata na ansia de não poder, é mais...é apenas um encontro. Daqueles que se marcam sem hora e sem toque, a ver no que dá. Não o romântico, o outro. Tinha fome e as pernas doiam-lhe. Tinha percorrido mais do que o habitual para ir roubar o ramo ao cemitério. Saiu duas estações antes e percorreu umas ruas entrelaçadas e escuras até chegar lá. Faz sempre isto. Neste encontro a campa dizia: " Contigo fui exactamente aquilo que sempre quis ser. Com amor."Não lê os nomes, apenas as declarações e promessas, a dor. Não quer especificar, não que lhe custe, é apenas uma opção. "Em que altura deixei de sentir?" sussurra para si "Em que altura passei apenas a existir?". Sabe que não é uma boa pessoa, nunca foi. Senta-se na fila combinada. A Sala encontra-se especialmente cheia para esta hora da noite. Encosta-se e acende um cigarro, os pulmoes enchem, e solta um leve gemido de prazer envolto em fumo que lhe foge pela boca. Toda a enorme estrutura circular sempre o fascinou. Dali vê tudo. Todos os lugares ocupados. Todos os lugares vazios. Todos os lugares ontem ocupados e hoje vazios. Põe o ramo na cadeira do lado e conforma-se na cadeira. Fuma mais um cigarro e espera, como se ali estivesse a sua campa, limpa, sem dedicatória, sem alma.

Diogo

2006-12-05T20:41:00.001Z

Diogo acorda preso num pesadelo. Dói-lhe o corpo, desde a ínfima ponta dos seus dedos até ao interior dos seus olhos. A boca secara há muito mas toda e qualquer tentativa pensada para trazer água até ele é logo apagada por toda a estática que lhe é imposta. Nenhum pensamento lhe ocorre a não ser aquele que lhe diz que não volta a beber. Qualquer recordação da noite anterior é sem duvida um espaço vazio, num espaço ainda maior que é ele. Nunca se sentiu tão podre e vulnerável como neste momento. O paladar é uma mistura de tons e sabores desagradáveis, sendo-lhe familiar aquele sabor a álcool destilado e fermentado numa noite tempestuosa. Olha para o lado, apenas com o olho que respira, mantendo o outro fechado contra a almofada áspera e cansada que o ampara, reparando então nos cinco despertadores que vivem na mesa de cabeceira. Todo o seu mundo se resume a isso, a cinco despertadores que trabalham sem parar, cada um com os seus ponteiros e suas cores, mas incrivelmente sincronizados, partilhando um tempo que sem dúvida não é o seu. Chama-lhe a atenção o maior deles todos, um vermelho grande, que visto dali parece um enorme ovo prestes a explodir. Parece controlar todos os outros, pequenos, submetidos ao seu poder de mandar e ditar as regras. É sem dúvida bonito, é sem dúvida tudo em que consegue pensar, num despertador vermelho e possante...Tacteando ligeiramente com a mão direita percebe que está vestido, sente a ganga e a parte descosida da sua camisa namorando os seus dedos. Como caída do céu sente a dor que devorava a sua cabeça, como ondas que vêm e vão, devorando a areia.

Pedro

2006-12-05T20:38:00.000Z

A noite já cai. Pedro entra no apertado vestiário onde se troca todos os dias. Traz a farda suja e gasta num pequeno cabide de madeira que encontrou perdido no seu triste novo lar. Veste-se com calma, quase parado, quase sem querer fazer mais aquilo que faz repetidamente há anos. Ao olhar para o seu tronco desnudo vê-se cada vez mais magro, consumido pelo cinzento, pelo afecto ou pela ausência deste, não sabe. Com movimentos soltos ajeita o seu cabelo negro e impestuoso tocando de seguida na barba, sem significado. Guarda a sua roupa no cacifo enferrujado número 4 e sai porta fora, parando de seguida para um mero vislumbre ao parque de estacionamento, um simples pensar em tudo o que pensou. Segue então a pé até ao local onde se encontra estático o seu transporte de serviço, uma moto-quatro verde escura, com o nome da empresa de segurança que o emprega e com todas as suas tristezas, todas as suas histórias. Senta-se nela e dá um gole na cerveja morta que tinha deixado lá no dia anterior.Já nem o sabor azedo o arrepia."Estarei frio, morto?" pensa enquanto arranca ao trabalho. Do bolso maior tira um maço de cigarros, amachucado de andar no bolso de trás das calças, e toca religiosamente em todos os cigarros, como se todos fossem diferentes e Pedro estivesse a escolher aquele que se adequa ao momento. Por cima de si milhares de pessoas fumam e ele, só, também. "Ao menos aqui posso fumar" pensa todos os dias nestes minutos do início e é como se uma pequena chama o enchesse, deste início até ao fim.