Joana VI

Gostas de ouvir a vida dos outros?
Não. Eu sou a vida dos outros.

- Levas o livro?

Joana acusa a presença do casal.Está de pé, pescoço torcido, a ler os titulos direitos das obras que se seguram umas às outras na prateleira. Por entre o murmurinho das páginas e os sussuros da tinta, ouve o diálogo fresco, acabado de nascer nas suas costas. Ele forte e desarranjado folheia um livro, ela fina em tons pastel senta-se à sua frente. Ele não olha para ela, ela olha para ele.

- Levas o livro?

Ele não a ouve, ela fala com ele. Joana deixa de olhar, passa a representar a procura e a abraçar o seu estatuto de voyeur. É tão bom trincar vidas alheias.

- Estás a ler o livro todo?

Surdo folheia mais e uma e outra página.

- Já sei como é a tua cara - o seu vestido grosso, os seus óculos carregados e sua face redonda tornam-na num ser alienado daquela realidade, fechada num monólogo - Tens barba, sobrancelhas grossas, usas sempre a mesma roupa - pausa e discursa monotonamente, divagando sem tom- só tens dois pares de calças.

Vertical, voltada para os imensos volumes cheiro semi-novo, finge ler com atenção um fino livro de capa vermelha, olhando por entre as deixas para a dupla sentada mesmo à sua esquerda. Ele lá prossegue a leitura na sua bolha, Joana imagina os castelos ou as ruelas escuras por onde ele anda, de espada ou pistola, talvez à chuva.

- Já não compras calças há quanto tempo? Os teus sapatos estão gastos.

Nem um musculo se move.

- Estás a ler o livro todo para ver se é bom e só depois o levas é?

Joana arruma o livro. Já se sente satisfeita. Aos poucos, larga os outros, ainda ouvindo.

- Não és nada metrossexual, não cuidas de ti. É a tua mãe que tem de fazer tudo...