Sofia

Deixa-se ouvir no bater da água enquanto abotoa as ideias. Quantas vezes cruzaste este rio? Tantas que já nem o cheiro da ferrugem e da tinta podre a incomodam, pelo contrário, dão-lhe um calor estranho de leite e bolachas, imagem duma casa ausente e de um lar que se constrói na viagem. O vento vai baralhando o cabelo, ainda preso pelos óculos de sol, uma pedra negra de plástico flutuante num dourar mais dourado pelos raios claros e mornos de um Sol guloso.O cais vai ficando, momento a momento, inferior, pintado para trás por um traço de espuma, postal dos olhos de Sofia. Senta-se sempre no mais alto e ventoso dos lugares da popa, por vezes tão ruidoso que se desloca de toda a calma e sossego que merece. Atirei o pau ao gato, canta a menina do chapéu e do balão vermelho, abana a cabeça de um lado para o outro enquanto se entusiasma no seu concerto privado pausado por um forte mascar de uma pastilha desbotada, em tempos vermelha também. Tem uma camisa branca tatuada com uma flor, uma tulipa. Se eu fosse uma flor era uma tulipa. Empoleira-se para ver metal a rasgar o manto de água, para realizar o que está a ouvir, em esforço e bicos de pés, imediatamente corrigidos por uma mãe ausente, agora quase preocupada - Vem para dentro, está frio aqui. De arrasto abandona Sofia, para o interior, dos graffitis e dos sacos-de-cama. As pessoas parecem mais tristes lá dentro. Quase sem ser um movimento a sua mão desliza na mala e num toque mais concreto, retira o maço. Protege a chama num procedimento facilitado pelo vento ou pelo que resta dele, pois quando ele grita, bem tenta, voltas e voltas a rodar o isqueiro, até o polegar rasgar em dor.E pensamos sempre só mais esta vez. Até que dá um salto ao abrigo, acende e volta com o olhar cheio de fumo. Não navegam muitas almas para a outra margem, um casal mais velho domina um enorme mapa enquanto indentifica os pequenos lugares agora reais e palpáveis, enquanto que um casal mais novo se deixa enovelar num apertado aconchego. Dois homens de pé fumam enquanto se debatem com garra por algo que discordam, um olha para Sofia de vez em quando, bebendo do seu ar frágil, dos cabelos que se calam nos ombros, dos finos braços, da saia comprida, do seu fitar sereno, esferas cor de mel.O fumo dilui-se depressa na claridade, deixa de ser nuvem e o ritual perde esse passo. Gosto de ver o meu fumo.Vinda do interior regressa o atirei o pau ao gato, com igual energia. A acompanhar a sua entrada um sopro mais forte leva o seu balão. O fio fica preso no parapeito de metal, tremendo com força para se soltar. A sua dona corre em passos curtos em tom de choro, empoleira-se para o agarrar, tenta subir e consegue. Sofia levanta-se e corre para a segurar, e ela quase a segurar o balão, os dedos já tocam, cada vez mais do lado de lá. Assim que agarra o balão perde o chapéu, e Sofia agarra-a com força seguida mais uma vez da mãe ausente.O chapéu ficou no rebordo externo, um estreito suporte povoado por betas e latas de coca-cola.Eu vou lá buscar diz Sofia, e trepa rapidamente para o lado de lá, coloca um pé de cada vez com as mãos bem seguras, para agarrar o prometido tem de largar um mão e esticar-se ao limite para baixo, parece tão seguro. Estica estica,está quase .No segundo em que agarra o chapéu, a mão direita que a suportava escorrega e solta um adeus.Um ultimo olhar para a mãe e filha apavoradas, não largues o chapéu. O seu corpo bate de costas na água e rapidamente um tapete de espuma esconde o sucedido. Adeus Sofia.